<p class="ql-block">夜風(fēng)在河面鋪開一層細(xì)碎的光，我站在步道上，一位山東老哥手中的龍形道具劃破空氣，像一支沒有墨的筆，在星空下書寫某種無人能解的草書。這龍不是廟會(huì)里喧鬧的彩扎，它更像從畫布里掙脫出來的魂魄，帶著濃烈的藍(lán)與金，仿佛剛從梵高的調(diào)色盤上甩落。城市的燈火在遠(yuǎn)處低語，而我的手臂是唯一的畫筆，把整個(gè)夜空當(dāng)成《星月夜》的續(xù)篇。舞動(dòng)時(shí)，龍身在頭頂盤成一個(gè)圓，像時(shí)間的環(huán)，也像某種古老的誓言——原來老去的身體也能掀起風(fēng)暴，只要心里還藏著一團(tuán)不肯熄滅的火。</p> <p class="ql-block">那晚的星特別低，低得像是被城市的呼吸吹歪了軌跡。老哥舞得更急了，紅綢在空中翻卷，像一團(tuán)不肯安分的火焰。這紅，不是喜慶的紅，是割開夜的刀刃，是《向日葵》里最暴烈的那一瓣。我忽然懂了梵高為何總把顏色堆得那么厚——有些情緒，薄薄一層是蓋不住的。河水靜靜流著，映著天，也映著我手中這條游走的龍。它不再只是道具，而是一種語言，一種只有夜與風(fēng)能聽懂的吶喊。老哥老了，可這紅還在血管里燒，燒穿了皺紋，燒穿了寂靜的黃昏。</p> <p class="ql-block">弧線，又是弧線。老哥讓龍尾在空中劃出一道又一道，像在臨摹梵高筆下那些旋轉(zhuǎn)的云、盤繞的樹根。這動(dòng)作早已刻進(jìn)骨頭，不是練出來的，是熬出來的。多少個(gè)夜晚，老哥獨(dú)自來這兒，和風(fēng)較勁，和記憶角力。城市的輪廓在遠(yuǎn)處沉默，像一群旁觀的巨人?？晌抑?，它們也在聽——聽這條龍如何把平凡的步道變成畫布，把一個(gè)老人的執(zhí)念，染成一片無法忽視的絢爛。星空沒有變，但在我眼里，它早已被借來的顏色重新涂抹過。老哥舞的不是龍，是向黑夜討要光的方式。</p>