<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">檐角的影剛沉進(jìn)夜色，晚鐘就從殿宇深處漫了出來。不是撞在耳里的響，是裹著風(fēng)的軟顫——像把秋夜揉成半透的紙，鐘鳴每漾開一層，紙就輕輕皺一道痕。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我們倚著角樓的石欄站定，看那顫音順著飛甍往下墜：先沾了瓦楞上的冷露，洇出細(xì)碎的濕意；又擦過階前的老苔，磨去了銳邊；末了纏在黃墻的裂紋里，連月色都被震得慢了半拍。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">等余韻快散干凈時，風(fēng)忽然卷著星子掠過檐牙，殿角供案上的香灰，恰好落進(jìn)欄邊的露水里，“噗”地一聲輕響，驚得鐘的余顫又漾開一圈。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">原來這夜寺的靜從不是空的，是秋寒里、鐘顫中，一點能攥在掌心的軟。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p>