<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 他站在街角，風從巷口灌進來，吹得衣角獵獵作響。那件厚重的外套早已分不清原色，只記得它曾替他擋過無數(shù)個寒夜。頭發(fā)亂得像被風揉過的草，一根煙夾在指間，火光在昏黃的光線下明明滅滅。他不說話，也不看人，只是望著遠處某一點，仿佛那里有誰在等他，又或許，只是習慣了那樣望著。流浪的人，眼神總帶著點回不去的舊事</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">后來我見過他穿得整齊些，深色西裝裹著瘦削的身子，襯衫領子挺括，像是從某個體面世界誤入此地的過客。他雙手插在褲兜里，步伐不緊不慢，像在趕路，又像只是走著。那身裝束沒能留住太久，很快又被那件熟悉的黑外套取代。人們總說他犀利，可我覺得，那不是犀利，是被生活磨出的邊角，不傷人，卻也不容靠近</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">有次他在磚墻前坐著，煙霧繚繞中，脖子上的鏈子閃了一下。磚墻斑駁，像他臉上的皺紋，藏著沒人問起的故事。他沒看鏡頭，也沒看我，就那樣坐著，像一座臨時搭起又即將倒塌的雕像。那一刻我忽然明白，所謂犀利哥，從來不是個稱號，而是一群人的影子，那些在城市縫隙里穿行、被目光掃過卻從未被市民正眼看的人</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">他赤著上身披著外套的照片傳得最廣，肌肉線條在燈光下顯得倔強，像在無聲宣告：我還在撐著。有人寫他，這是離家的孩子，風吹雨打都自己咽下。每個流浪的人，心里都住著一個想回又回不去的家。他們叼著煙，不是為了酷，是為了在冷風里，還能吐出一口熱氣，證明自己還活著</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 這城市每天都在上演相遇與錯過，而他始終在畫面里，也在畫面外。人們拍他、傳他、笑他、嘆他，卻很少問他?？捎袝r候，一個眼神，一縷煙，一陣風，就夠了。那是生活最真實的切口，也是我們所有人，都可能面對的另一種人生</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> ——君在前哨* 隨筆?</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:22px;">離家的孩子</span></p>