<p class="ql-block">冬夜的廚房總透著一股特別的暖意。爐火正旺，鍋里咕嘟著一鍋酸菜豆腐湯，白氣攀上玻璃窗，把冷夜擋在了外面。我坐在小木凳上剝蒜，母親在灶臺前攪動湯勺，父親蜷在沙發(fā)上看電視，老花鏡滑到了鼻尖上。原來最深的暖意，不是來自爐火，而是來自這樣溫馨的共處——一盞燈，三個人，半鍋湯。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">后來離家讀書、工作，城市林立的高樓里，暖氣充足，卻總覺得少了點什么。直到某年除夕，我在出租屋的電磁爐上煮速凍餃子。窗縫里鉆進(jìn)一股寒風(fēng)，吹得窗簾輕晃。那一刻，忽然想起母親總說：“煮餃子要三開三加水，心急吃不了熱乎餃子?！蔽掖粼趶N房里，眼睛有點發(fā)熱。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">再后來，我成了別人口中“那個總愛做飯的女人”。朋友來家里做客，總說我廚房太小?？晌移珢圻@方寸之地。湯鍋輕沸、油鍋爆響，這些聲音像老友低語，讓我心情舒暢。有次下雪，閨蜜帶著孩子來躲雪，小女孩蹲在灶前看我煎蛋，忽然說：“阿姨，你家的廚房，像我奶奶家?！蔽倚α?，鍋里的蛋翻了個面，金黃流心，熱氣騰騰。那一刻，我明白，原來溫暖是可以傳遞的，像火種，從一個廚房，跳到另一個廚房。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">前些日子回老家，母親老了，手腳慢了，卻仍堅持給我熬一鍋米粥。她坐在小凳上擇菜，手指有些抖，背也有點駝。我站在她身后，看著她花白的頭發(fā)，忽然想蹲下來，像小時候那樣，把頭靠在她肩上。可終究沒動。只是輕輕接過她手里的菜，說：“媽，我來吧，您歇會兒?！彼ь^看我，笑了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">原來所謂溫暖，并非驚天動地。它藏在一句嘮叨里，躲在一鍋淡飯中，它是一把遞過來的湯勺，是一句“記得添衣”的叮囑。它不聲不響，卻在半生回望時，溫暖了所有寒冬。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我漸漸懂得，人這一生，追逐過許多光，但最暖的那束，往往來自記憶深處——一盞昏黃的燈，一口咕嘟的鍋，和三個沉默卻彼此依偎的身影。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那光，不怎么耀眼，卻足以暖透半生。</p>