<p class="ql-block"> 那一抹黃</p><p class="ql-block"> 起初是不經(jīng)意的。某日清晨開窗，撲面而來的寒氣里，似乎就摻進了一絲極淡的、與往日不同的氣味。說它是氣味，或許也不甚準確，它更像一種涼而干的觸感，貼在鼻尖上。我這才抬眼細看窗外那幾株高大的銀杏。它們的綠，仿佛是被一個夏天的烈日熬得倦了，此刻正悄悄地、一層一層地褪下那飽脹的綠意，從邊緣開始，泛出些許檸檬黃的邊。這黃是怯生生的，像是初學(xué)繪畫的孩子，提著筆，猶猶豫豫，不敢盡情渲染。</p><p class="ql-block"> 然而冬意是不容置喙的。幾番寒潮過后，那黃色便大膽起來，潑辣起來。它不再是邊緣的點綴，而是從葉脈的中心，由內(nèi)而外地彌漫開。是一種沉甸甸的、熟透了的鴨梨的黃，又帶著些蜜也似的透明感。陽光好的時候，那光斜斜地穿過枝葉，每一片葉子都成了一個小小火爐，內(nèi)部燃燒著安靜而熾烈的火焰。這時的黃，是暖的，是慷慨的，它似乎要將夏日貯藏的所有光與熱，在這一刻，毫無保留地還給這清冷的人間。走在樹下，腳下是沙沙的響，像是秋天離去時，一聲滿足而又疲憊的嘆息。</p><p class="ql-block"> 可我最愛的，卻還是另一種黃。那是在一個陰沉的、欲雪的午后，我于山間偶遇的。那是一片尋常的雜木林，多是些叫不出名字的喬木，葉子早已落了大半，光禿禿的枝丫直指著鉛灰色的天空，頗有幾分蕭索。然而，就在這一片荒疏之中，卻有幾株樹，固執(zhí)地舉著滿樹純粹的、明凈的黃色。那是一種極淺的、近乎月白的黃，在那樣沉郁的天色下，它自身仿佛會發(fā)光。沒有陽光為它增添華彩，它便自成華彩。那顏色里沒有一絲一毫的暖意，只有一種清冽的、孤高的坦然。它不像是在燃燒，倒像是在靜靜地、冷冷地宣告著什么。風(fēng)吹過，那些薄薄的葉片如千萬只黃蝴蝶般顫動，卻不急于落下，只是發(fā)出一種極輕微的、如同碎玉般的聲響。那一刻，我忽然覺得，這一抹黃，比春日任何一朵嬌艷的花，都更具生命的尊嚴。它不取悅誰，也不畏懼誰，只是在告別之前，將自己最后的姿態(tài)，站成一種風(fēng)骨。</p><p class="ql-block"> 這便讓我想起古人筆下的秋與冬了。他們似乎總能在蕭條中見出豐饒，在寂滅里悟出生機。杜牧停車而愛的，是那“霜葉紅于二月花”的熱烈；而王實甫長亭送別時，吟出的“曉來誰染霜林醉”，那醉了的紅葉里，又飽含著多少離人的眼淚。這一抹黃，似乎少了那份觸目的艷麗與濃得化不開的愁緒，它更內(nèi)斂，更哲學(xué)。它不像紅色那樣直抒胸臆，它只是靜靜地存在著，告訴你盛極而衰是常理，告訴你絢爛終要歸于平淡，而這平淡本身，亦是一種圓滿。</p><p class="ql-block"> 夜色籠下來時，窗外的那些黃便隱入一片朦朧的灰黑里，只剩下一個模糊的輪廓。但我知道，它們還在那里。明日，或者后日，一陣更緊的北風(fēng)，便會將它們最后的故事也吹落，融入泥土。但這又有什么要緊呢？枝頭曾有過那樣飽滿的、明亮的、清峻的黃，它點亮過我的窗，也點亮過這灰蒙蒙的冬季。那一抹黃，終究是印在心里了。來年春天，當枝頭再冒出茸茸新綠時，我大約還會記得，在某個冬日，曾有那樣一抹黃色，像一封精美的信箋，從容地寫就，又從容地投遞給了大地。</p>