<p class="ql-block">作者／唐乃杰</p><p class="ql-block">編輯／梁海梅</p><p class="ql-block">文學導向／婉如</p><p class="ql-block">散文</p> <p class="ql-block"> 海鷗總是在清晨時分先于城市醒來。它們掠過還未完全褪去夜色的海面，翅膀劃開微涼的空氣，像一封封未拆的信，帶著遠方的氣息。我常在碼頭邊的長椅上坐著，看它們盤旋、俯沖、鳴叫，仿佛在提醒這座漸漸蘇醒的城市：生活不止是匆忙的腳步和未回的訊息，還有風、浪、光與自由的弧線。</p><p class="ql-block"> 有時，一只海鷗會突然停在離我不遠的欄桿上，歪著頭看我，眼神里有種說不清的靈性，像是認得我似的。它不懼人，也不討食，只是靜靜地站著，仿佛也在等什么人，或是什么念頭。那一刻，我們之間沒有語言，卻有種默契在流動——它屬于天空與海，我屬于陸地與時間，但在此刻，都被某種靜謐的孤獨連接著。</p> <p class="ql-block"> 記得有一次，我?guī)Я艘槐九f詩集來讀。風翻動紙頁，一行字被吹得微微顫動：“萬里歸心凝望眼，幾聲鷗鷺下寒汀?！蔽夷钪?，抬頭，正看見三兩只海鷗低飛而過，影子掠過書頁，又投在波光粼粼的水面。那一瞬，詩句不再是紙上的墨跡，而是活生生的風景。原來古人筆下的“鷗鷺”并未遠去，它們只是換了一種方式，繼續(xù)在現(xiàn)代的晨光里棲息。</p><p class="ql-block"> 海鷗是城市的過客，卻也是最忠實的見證者。它們不入住高樓，不搭乘地鐵，卻每天準時出現(xiàn)在同一片天空下。它們見過戀人依偎，見過老人垂釣，見過孩子奔跑著追逐氣球，也見過深夜獨行的背影。它們不評論，只飛翔。或許正因如此，它們才顯得格外自由——不被記憶拖累，也不為未來焦慮，只活在每一次振翅的當下。</p> <p class="ql-block"> 我曾試圖用相機拍下它們的剪影，可無論怎么調(diào)焦，總覺得少了點什么。后來才明白，海鷗的美不在形，而在動勢——那是一種無法被定格的生命節(jié)奏。就像生活本身，真正動人的，從來不是某個瞬間的完美構(gòu)圖，而是那些不經(jīng)意的、流動的、帶著風聲的經(jīng)過。</p><p class="ql-block"> 有時候，我會想，我們是否也該學學海鷗？不執(zhí)著于岸上的得失，偶爾飛離人群，去看看海天交接處的遼闊。哪怕只是短暫地張開雙臂，像它們那樣，在風里晃一晃，也算是一種輕盈的出走。</p><p class="ql-block"> 海鷗飛走了，帶著晨光一起遠去。我合上書，站起身，城市的聲音漸漸涌來。但我知道，剛才那一刻的寧靜，已被某只海鷗悄悄銜走，飛向了更遠的海平線。</p> <p class="ql-block">七律·海鷗</p><p class="ql-block">萬里滄波逐浪飛，雪羽凌風掠夕暉。</p><p class="ql-block">寒枝不戀江湖遠，倦影常隨海月歸。</p><p class="ql-block">幾度煙霞棲夢渚，一聲嘹唳破云扉。</p><p class="ql-block">天涯亦有棲心處，莫問蒼茫幾時違。</p>