<p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 十二月的申城，秋色不愿離去，楓葉如血，似山巔傾瀉而下，染透了半個(gè)公園。風(fēng)過(guò)處，紅浪翻涌，仿佛大地在低語(yǔ)，訴說(shuō)一段靜默而熾烈的深情。那紅，是歲月沉淀的醉，是時(shí)光不肯褪色的詩(shī)。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 溪畔柳枝仍綠，嫩得如初春的夢(mèng)。它們垂向水面，輕撫漣漪，像少女低眉，羞怯而溫柔。風(fēng)一吹，綠絲搖曳，與楓紅相映成趣，一冷一熱，一靜一動(dòng)，竟也不爭(zhēng)不搶，只靜靜守著這方水色。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 岸邊菊已悄然綻放，黃的、白的、紫的，一簇簇，一叢叢，不喧嘩，卻自有香氣浮游于空。那香，不是濃烈的撲鼻，而是若有若無(wú)，隨風(fēng)潛入衣袖，沁入肺腑，像一句未說(shuō)盡的私語(yǔ)，令人駐足，令人沉醉。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 水面上，野鴨劃開漣漪，羽翼掠過(guò)波光，如墨點(diǎn)輕濺。它們不疾不徐，似在尋覓某段舊夢(mèng)。不遠(yuǎn)處，一只白天鵝緩緩游來(lái)，頸項(xiàng)如銀弦，通體雪白，與碧水藍(lán)天渾然一體，宛如一幅水墨未干的畫。它不驚不擾，只靜靜浮于水面，像一位沉思的詩(shī)人。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 幾尾金魚在淺灣嬉戲，紅黃相間，如碎金沉落碧潭。它們忽而聚攏，忽而散開，尾鰭輕擺，攪碎一池倒影。陽(yáng)光穿過(guò)水波，將金鱗映得晶瑩剔透，仿佛流動(dòng)的星子。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我立于岸邊，看楓紅染林，柳綠垂波，菊香浮水，野鴨戲浪，天鵝靜立，金魚游弋。天地間，竟如此豐盈，如此溫柔。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 原來(lái)，美從不喧嘩。它藏于色彩的相融，藏于動(dòng)靜的交融，藏于那一瞬的凝望與回眸。秋水共長(zhǎng)天一色，而心，早已隨那浮香，飄向了無(wú)垠的遠(yuǎn)方。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 殘荷</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 秋深了，大寧公園的湖面靜得像一頁(yè)未寫完的詩(shī)。風(fēng)過(guò)處，幾片枯葉打著旋兒，落進(jìn)水中，又緩緩沉下去，不驚起半點(diǎn)漣漪。唯有池中那片殘荷，擎著枯瘦的莖，直指灰蒙的天空，如一群不肯倒下的守夜人。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 它們也曾亭亭如蓋，撐起滿池的綠意，托起粉白的花苞，在盛夏的蟬聲里輕輕搖曳。如今，花瓣盡落，蓮蓬低垂，莖稈已泛出鐵銹般的褐，卻仍倔強(qiáng)地挺立。露珠在蜷曲的葉緣滾了又滾，終于墜入水中，輕輕一響，像是驚動(dòng)了水底沉睡的舊日倒影。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我獨(dú)坐湖畔的石凳上，曬著午后稀薄的太陽(yáng)。忽有野鴨從殘荷深處游出，頸子一低，便沒(méi)入枯莖之間，像低語(yǔ)，像嘆息，又像一首無(wú)人應(yīng)和的舊曲。荷影搖曳，仿佛在回憶那些被陽(yáng)光吻過(guò)的清晨，被蜻蜓停駐的午后。而今，它們只余下沉默的骨骼，在漸緊的風(fēng)中微微顫抖，卻始終不曾折腰。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 數(shù)只天鵝緩緩游弋，羽色如雪，映著枯寂的褐，格外分明。偶有寒鴉掠過(guò)，“撲棱”一聲，驚起幾縷水汽，散入空中。殘荷依舊立著，像被遺忘的詩(shī)行，被時(shí)間輕輕掩埋，卻仍執(zhí)著地，把一片空寂寫成不可言說(shuō)的永恒。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我忽然明白：枯，不是終結(jié)，而是另一種生長(zhǎng)。它們把盛放的痕跡藏進(jìn)淤泥，把無(wú)聲的信念埋進(jìn)水底。待來(lái)年春雷一動(dòng)，新綠自會(huì)從暗處破土，而此刻的殘，正是為重生鋪展的、最深的靜默。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 斜陽(yáng)西移，光線漸柔，灑滿湖面如鏡，映著天空，也映著殘荷。它們不言不語(yǔ)，卻仿佛把整個(gè)秋天，都穩(wěn)穩(wěn)托在了水中央。</span></p>