<p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">當(dāng)喀什老城的磚巷裹滿陽(yáng)光，藍(lán)門的鎏金紋路就接住了風(fēng)。我把艾德萊斯綢的熱烈穿在身上，發(fā)辮垂成巷口的藤蔓，白紗輕晃時(shí)，連時(shí)光都沾了土陶的暖香。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">每一扇門都像老家的院扉，推開(kāi)來(lái)是烤包子的煙火；每一步磚路都踩得踏實(shí)，像踩在童年的田埂上。原來(lái)異鄉(xiāng)不用“適應(yīng)”，只要把彩門的艷、土墻的溫，都織進(jìn)衣角——走在喀什的人，早把這里穿成了故鄉(xiāng)，連影子都亮得像帕米爾的太陽(yáng)。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">平安兩個(gè)字刻在藍(lán)門上方，037的編號(hào)像是某段記憶的坐標(biāo)。我站在門前，手扶著門框，仿佛觸到了這座城的心跳。金紅交錯(cuò)的紋樣在陽(yáng)光下低語(yǔ)，訴說(shuō)的不是裝飾的繁復(fù)，而是生活本身的鄭重。這里的人把祝福寫在門上，把日子過(guò)成儀式。我輕輕撫過(guò)門框，像回應(yīng)對(duì)一段無(wú)聲的邀請(qǐng)，心也跟著靜了下來(lái)。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">拱門低垂，磚石排列如歌謠的節(jié)拍。我站在它投下的陰影里，抬頭看那層層疊疊的幾何紋路，像是祖先留下的密碼，藏在每一塊土磚的呼吸中。身上的紅裙綴著金線，像從老城的晨光里裁下的一角，頭飾微沉，卻壓不住腳步的輕盈。這一刻，我不是過(guò)客，是走進(jìn)了一首還在傳唱的民謠里，成了其中一句溫柔的尾音。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">巷子窄得只能容下一個(gè)人的影子，兩旁的墻卻熱鬧得像節(jié)日的衣裳。綠地上走過(guò)我的紅裙，陽(yáng)光斜斜地切進(jìn)巷口，把頭紗照得近乎透明。我舉起手中的圓飾，像舉著一面小小的鏡子，映出這城的斑斕。墻皮剝落處，露出更早的色彩，一層疊著一層，都是歲月沒(méi)說(shuō)完的話。我走著，像走在一幅慢慢展開(kāi)的織錦上。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">手觸到那扇舊木門，粗糙的紋理硌著掌心。墻上的藤蔓綠得生機(jī)勃勃，像在提醒：老，從不等于枯萎。我的紅裙在土墻前燃燒，卻不灼人，只暖人。微笑是因?yàn)?，我忽然懂了——所謂故鄉(xiāng)，未必是出生的地方，而是你的心，愿意停下來(lái)，輕輕說(shuō)一句“我回來(lái)了”的地方。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">窄巷深處，藤蔓爬滿土墻，陽(yáng)光像碎金灑在裙擺上。我披著白紗，像披著一層薄薄的夢(mèng)境。紅裙上的圖案與墻的肌理悄然呼應(yīng)，仿佛我們說(shuō)著同一種語(yǔ)言。腳下的磚石被無(wú)數(shù)腳步磨得光滑，我也正踩在無(wú)數(shù)人的記憶上行走。風(fēng)起時(shí)，頭紗輕揚(yáng)，像一句未說(shuō)出口的問(wèn)候，飄向巷子盡頭。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">我坐在編織墻前的紅毯上，頭飾壓著發(fā)，金鏈垂在胸前。屋內(nèi)有木雕的圓飾，有舊籃子，有靜默的家具，一切都低語(yǔ)著“家”的模樣。我不說(shuō)話，只是坐著，讓這空間的氣息慢慢滲入皮膚。原來(lái)歸屬感不需要宣告，它藏在一塊地毯的紋路里，藏在一盞老燈的陰影中，藏在這一刻的安寧里。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">我捧著那巨大的黃馕，螺旋紋路像歲月的年輪，上面還刻著字——“爺爺?shù)臓敔數(shù)陌职值拟巍薄Ｋ恋榈榈?，不只是分量，是傳承的溫度。在木梁低垂的屋子里，這馕像一輪落下的太陽(yáng)，照亮了所有關(guān)于“根”的想象。我笑著，不是因?yàn)樗钠嫣?，而是因?yàn)樗屛颐靼祝河行┪兜?，一出生就刻在血脈里。</b></p>