<p class="ql-block">五年光陰如潮般退去，我仍清晰記得第一次聽見《驛動的心》時那種靈魂被叩擊的震顫。那時我剛剛踏上翻唱的旅程，像一只初離巢穴的鳥，羽翼未豐，方向未明。姜育恒的歌聲卻如深夜燈塔，不喧囂，不熾烈，卻穿透迷霧，照亮我漂泊的日常。我翻唱這首歌，并非為復(fù)刻經(jīng)典，而是想以自己的聲線，重述一段關(guān)于“歸來”的旅程——心曾遠(yuǎn)行，終歸安寧。</p> <p class="ql-block">有的時候，我恍惚間覺得，人生就如雨夜里那個牽著氣球走在鋼絲上的孩子一般：腳下雖濕滑，前路也模糊，卻仍死死攥著那根細(xì)繩，仿佛只要不放手，光就在前方等著。小貓蹦跳，氣球輕晃，頭頂懸著一輪大得不可思議的滿月。那一刻，孤獨有了溫度，漂泊也成了夢游。當(dāng)我唱出“終點又回到起點”，忽然徹悟——我們跋涉千里，不是為了逃離，而是為了重逢那個最初的自己。</p> <p class="ql-block">那年夏天，我在海邊自己錄下一段清唱。夕陽將海面染成橘子汽水的色澤，漁船靜泊如被時間遺忘的句點。遠(yuǎn)處汽笛悠悠，風(fēng)掠過蘆葦叢，沙沙聲與我的歌聲悄然應(yīng)和。那一刻，我忽然不再焦灼。五年來翻唱無數(shù)歌曲，走過無數(shù)城市，才明白最動人的從不是掌聲雷動，而是這樣的寂靜——心終于不再驛動，如同潮水退去后，那片裸露而出、寧靜坦然的沙灘。</p> <p class="ql-block">日落時分，總有一縷旋律忽然在心頭浮起。太陽沉落的那一剎那，天邊仿佛已經(jīng)被點燃，紅得令人心顫。水面浮著碎金，遠(yuǎn)山如墨，樹影靜立著，宛如守望歲月的沉默者。我站在那里，忽然覺得這五年像一場漫長的飛行——以歌為翼，穿越迷途，不為飛得多高，只為看清自己真正想去的方向。原來，每一次出發(fā)，都是為了內(nèi)心的歸途。</p> <p class="ql-block">海邊的傍晚總是格外溫柔。天空由橙紅漸漸轉(zhuǎn)成深紫，樹影斜斜地印在了海面上，那個木樁上刻著舊年潮水的痕跡。我坐在岸邊，耳機里循環(huán)著自己錄下的《驛動的心》。那些年撕開一張張車票，以為遠(yuǎn)方藏著答案，可兜兜轉(zhuǎn)轉(zhuǎn)，最安心的時刻，竟是此刻這般無所事事，只是靜靜看著天色緩緩暗下。原來疲憊不是終點，而是靠近真實的起點——心不再驛動，才聽得見自己的回響。</p> <p class="ql-block">“路過的人我早已忘記，經(jīng)過的事已隨風(fēng)而去?！泵慨?dāng)唱至此此，我總會抬頭望月。今夜月圓如鏡，仿佛是被誰親手拭亮了一遍。云層緩緩游移，像命運的聚散無常。我手中無飲，唯有手機錄著干聲，一遍遍調(diào)整氣息。可那孤獨如此真實——不是凄清，而是一種清醒的獨處。五年了，我終于不再懼怕寂靜，因為懂得：有些歌，注定要一個人唱給遠(yuǎn)方聽，唱給那個仍在路上的自己。</p> <p class="ql-block">清晨的港口，陽光穿過云層灑落海面，斑駁如碎銀鋪展。草葉上露珠輕顫，風(fēng)過處，整片綠意微微搖曳。我走過熟悉的海灘小徑，耳機里正播放剪輯好的《驛動的心》。這五年，我用聲音丈量過無數(shù)城市，也在無數(shù)深夜懷疑是否走錯了路。但此刻，光落在肩上，水波輕漾，我終于明白：所謂逐光，不是追逐太陽，而是讓自己的心，慢慢成為一束微光——不耀眼，卻恒久，照亮歸途。</p>
<p class="ql-block">五年了，歌還在唱，心不再驛動。</p>