<p class="ql-block">清晨的山霧還未散盡，我沿著石階往四面寺走。秋意正濃，路旁的樹梢染上了金黃，陽光斜斜地穿過枝葉，在地上灑下斑駁的光點。風一吹，葉子輕輕晃動，像是老寺前低語的經(jīng)幡，不急不躁，卻把季節(jié)的深意悄悄鋪展在眼前。</p> <p class="ql-block">走到半山腰，一片葉子停在石階上，金黃得透亮，仿佛還帶著陽光的溫度。我蹲下來看它，脈絡清晰，邊緣微微卷起，像一封被風寄來的信，寫滿了夏去秋來的告別。四面寺的鐘聲恰在此時響起，一聲，兩聲，悠悠蕩蕩，驚起幾只飛鳥掠過樹冠。</p> <p class="ql-block">抬頭望去，樹影交錯，天空被割成一塊塊澄澈的藍。陽光從葉隙間漏下來，照在臉上暖暖的，像是寺里老僧遞來的一杯熱茶。我忽然明白，為什么古人說“一葉知秋”——不是看顏色，而是看光如何穿過它，看風如何托著它，看時間如何在它身上留下不聲不響的痕跡。</p> <p class="ql-block">再往上，林子深了。紅的、橙的、黃的葉子層層疊疊，像誰打翻了調(diào)色盤，卻又調(diào)和得如此自然。陽光斜照在林間小徑上，像一條鋪向寺廟的金毯。我放慢腳步，生怕驚擾了這份寧靜。遠處隱約傳來誦經(jīng)聲，與落葉輕觸地面的沙沙聲混在一起，竟分不清是自然在低吟，還是佛音在回響。</p> <p class="ql-block">終于到了四面寺的山門。一棵老樹佇立在門前，滿樹金黃，在藍天映襯下耀眼得如同燃燒。香爐前幾縷青煙裊裊升起，與樹影交織，恍惚間覺得那葉子不是要落，而是要升騰而去。我站在臺階上，忽然覺得這寺不在山中，而是在秋的深處，在光與葉的縫隙里，靜靜守候每一個愿意慢下來的腳步。</p> <p class="ql-block">山間無人喧嘩，只有風穿過山谷的輕響。幾片葉子隨風飄落。</p> <p class="ql-block">寺前有一根古石柱，風霜蝕刻了它的棱角，卻沒磨去它的挺立。它孤零零地站在田野邊，背后是斑斕的樹林，遠處是低矮的屋舍。我走近看，石縫里竟鉆出幾株野草，在秋風中輕輕搖曳。它不像是被遺忘的遺跡，倒像是大地豎起的一根指針，指向天空，也指向歲月深處。</p> <p class="ql-block">穿過樹林，另一座石塔靜靜立在林深處。塔身斑駁，卻依舊莊嚴。塔前小石桌上放著一只香爐，爐中余煙未散，仿佛剛剛有人來過。陽光穿過樹葉，斑駁地灑在塔身上，像是一層流動的金紗。這里沒有鐘鼓，沒有誦經(jīng)，卻比任何殿堂都更讓我感到寧靜。</p> <p class="ql-block">從塔邊的小路走出去，視野忽然開闊。一座山丘上立著現(xiàn)代的通信塔，與山間的古寺遙遙相望。小寺廟秋樹環(huán)繞，紅黃綠交織如畫。我站在高處，看古老與現(xiàn)代在秋光里共存，竟不覺得突兀，反倒像是一場無聲的對話——一個在低語，一個在傳遞，都在訴說人間的煙火與遠方的寂靜。</p> <p class="ql-block">回程時，風大了些，樹葉紛紛揚揚地落。我走在石階上，看它們在空中打著旋，像一場緩慢的告別。陽光依舊明亮，照在臉上，照在肩頭，也照在那些即將歸土的葉子上。四面寺的影子漸漸遠去，可那份寧靜，卻像一片葉子，輕輕落在了心里。</p> <p class="ql-block">秋陽正好，天藍得沒有一絲雜色。我回頭望了一眼，那滿樹金黃與橙紅，依舊在風中輕輕搖曳，仿佛在說：來了，看了，不必帶走什么，只要記得這一刻的靜好，就夠了。</p> <p class="ql-block">空靈世界</p> <p class="ql-block">醉人彩葉</p> <p class="ql-block">金黃菊花</p>