<p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">今天，是2025年11月28日。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">在重慶歌樂(lè)山烈士陵園，本該屬于“11·27”的哀思與花海，因前來(lái)緬懷的人潮如織，我們——重慶知青工會(huì)、沙坪壩長(zhǎng)跑協(xié)會(huì)的同志們，被安排到了今天。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">這片土地，因七十六年前那個(gè)浸透鮮血的日子而永遠(yuǎn)沉重。雖然我們遲來(lái)了一天，但懷念與敬意，從未因日期而褪色。真正的緬懷，從不由時(shí)間劃定界限，只由心靈確認(rèn)重量。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">這張剛剛拍下的照片，定格了一個(gè)安靜的時(shí)刻：一位同伴身著深藍(lán)色外套，靜靜立于黃顯聲烈士的紀(jì)念碑前。他抬起左手，輕輕扶住冰涼的碑石，像一次無(wú)聲的問(wèn)候，也像一種鄭重的承接。碑身上，鐫刻著黃將軍生前的錚錚誓言：“</span><b style="font-size:22px;">雖入囚籠 我不倒</b><span style="font-size:22px;">”。下方，“黃顯聲烈士（1894-1949）”的金色字跡，在蒼松翠柏的映襯下，光芒灼灼，一如他不屈的魂魄，穿透歲月，照亮我們來(lái)時(shí)的路。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">我默念著這個(gè)名字，母親反復(fù)講述的往事，此刻不再是模糊的故事。我仿佛看見(jiàn)——</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">1949年11月27日，那個(gè)寒夜。</b><span style="font-size:22px;"> 渣滓洞的槍聲如爆豆般響起。母親說(shuō)，黃將軍就義前整理好褪色的軍裝，對(duì)年輕獄友留下最后的話：“記得告訴后人，我們見(jiàn)過(guò)漫漫長(zhǎng)夜，也相信天亮?！?lt;/span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">黑牢里，有人砸碎眼鏡片割腕明志，有人用指甲在墻壁刻下“黎明”二字。當(dāng)特務(wù)潑灑汽油時(shí)，斷斷續(xù)續(xù)的《國(guó)際歌》聲，像要把火海唱退。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">我仿佛看見(jiàn)母親跟隨黃夫人的身影——</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">第二天，她們走進(jìn)人間地獄。</b><span style="font-size:22px;"> 黃夫人蹲下身，用絹帕擦拭一具遺體額頭的泥污，突然踉蹌著認(rèn)出丈夫貼身的那支鋼筆。筆帽上深深的犬牙咬痕，是將軍當(dāng)年在戰(zhàn)場(chǎng)上從子彈箱上啃下來(lái)的信物。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">幾個(gè)渾身是血的共產(chǎn)黨員緊緊相擁，用盡最后的力氣，將一面用紅布條拼湊的旗幟舉過(guò)頭頂。上面用燒焦的木炭寫(xiě)著“中國(guó)共產(chǎn)黨萬(wàn)歲”，墨跡被血漬浸染，卻愈發(fā)鮮艷，像黑夜里綻開(kāi)的紅梅。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">“來(lái)到這里，尋找媽媽講的過(guò)去的故事?！?lt;/span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">這一刻，我找到了。這故事，不僅刻在碑文上，更融在這肅穆的空氣里，傳承在我們靜默的凝視中。我們不僅是來(lái)悼念，更是來(lái)尋找精神的根脈，來(lái)接受一場(chǎng)跨越生死的靈魂洗禮。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">紅巖魂廣場(chǎng)的菊花瓣上晨露未干，像當(dāng)年那些未合上的眼簾。當(dāng)長(zhǎng)跑協(xié)會(huì)的腳步聲驚起鴿子，我們仿佛接過(guò)了那面血染的旗幟。歷史等待的，正是活著的人，代他們跑完通向黎明的最后里程。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">“雖入囚籠 我不倒”。</b><span style="font-size:22px;"> 這不僅是碑文，更是一種回答。黃顯聲將軍，這位東北軍抗日名將，在55歲這年倒在新中國(guó)的門(mén)檻前。而母親參與收殮的往事，讓這段歷史成為我血脈中永不熄滅的火種。</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">安息吧，先烈。這盛世，已如您所愿。而這“不倒”的精神，必將由我們，一代一代，永遠(yuǎn)守護(hù)，永遠(yuǎn)奔跑下去。</span></p>