<p class="ql-block">作者／唐乃杰</p><p class="ql-block">編輯／梁海梅</p><p class="ql-block">文學(xué)導(dǎo)向／婉如</p><p class="ql-block">散文</p> <p class="ql-block"> 明與暗，從來不是對(duì)立的兩極，而是彼此依存的影子。我常在黃昏散步，看陽光斜斜地壓過樓宇的肩頭，像一位疲憊的旅人終于卸下重?fù)?dān)。那時(shí)的光，不刺眼，也不熱烈，只是靜靜地鋪在街角、窗臺(tái)、行人的側(cè)臉，仿佛在低語：你看，我正慢慢退去，但并未消失。</p><p class="ql-block"> 有時(shí)我會(huì)坐在公園長椅上，看一對(duì)老人并肩而坐，一個(gè)沉默地剝著橘子，另一個(gè)望著遠(yuǎn)處發(fā)呆。橘子皮翻卷著，汁水微濺，陽光落在他們手上，皺紋里藏著光的碎屑。而他們的背影，卻在身后拉出長長的、深色的影子，像一段不愿被提及的往事。那一刻，我忽然明白，所謂明暗，并非只是光線的分布，更是人心的映照——有人在光里回憶黑暗，有人在暗處守望光明。</p> <p class="ql-block"> 生活亦如此。我們總在追求明亮的部分：成功、贊譽(yù)、歡笑，卻常回避那些幽深的角落：失落、孤獨(dú)、悔恨。可正是這些被我們刻意忽略的暗面，才讓光明有了重量。就像夜晚讓星辰顯現(xiàn)，沉默讓話語珍貴，傷痕讓愈合顯得溫柔。</p><p class="ql-block"> 我曾在一個(gè)雨天走進(jìn)一家舊書店。屋外灰云壓城，屋內(nèi)卻點(diǎn)著一盞昏黃的臺(tái)燈，照亮了半架泛黃的書脊。店主是個(gè)戴眼鏡的中年人，正低頭抄寫什么，筆尖沙沙作響。雨水順著玻璃蜿蜒而下，模糊了外面的世界，而那一盞燈，卻讓小小的房間成了黑暗中的一座島嶼。我隨手抽出一本詩集，翻開一頁，上面寫著：“光若不照進(jìn)裂縫，便不知它有多深。”我怔了片刻，忽然覺得，那盞燈不只是為了照明，更像是在對(duì)抗某種無形的沉沒——它不耀眼，卻堅(jiān)定。</p><p class="ql-block"> 人的一生，何嘗不是在明暗之間行走？少年時(shí)總想站在聚光燈下，中年后卻漸漸學(xué)會(huì)在角落里安靜呼吸。我們?cè)虮豢匆姸老玻步K將學(xué)會(huì)，在無人注視時(shí)依然挺立。那些不曾被照亮的情緒，那些藏在笑容背后的嘆息，那些深夜獨(dú)自吞咽的苦澀，都是生命不可或缺的暗面。</p> <p class="ql-block"> 可暗，并不等于消極。它也可以是沉淀，是孕育，是等待。種子在泥土中發(fā)芽，靈魂在寂靜中覺醒。我見過凌晨四點(diǎn)的廚房，母親悄悄熱著牛奶；也見過加班至深夜的辦公室，年輕人盯著屏幕揉眼睛。這些時(shí)刻沒有掌聲，沒有鏡頭，卻有著最真實(shí)的力量——它們不在光里，卻為光的到來做著準(zhǔn)備。</p><p class="ql-block"> 于是我不再懼怕陰影。當(dāng)我走過一面墻，看到自己的影子被拉長，我不再覺得它是累贅，反而覺得它是另一個(gè)我，誠實(shí)、沉默、緊隨不舍。它提醒我：你曾低頭，你曾駐足，你曾停下腳步思考。而當(dāng)陽光重新灑落，影子雖淡去，卻從未真正離開。</p><p class="ql-block"> 明與暗，原是一體兩面。就像呼吸，有進(jìn)有出，才有生命。我們不必執(zhí)著于永遠(yuǎn)明亮，也不必羞于身處幽暗。重要的是，在光中不迷失，在暗中不沉淪。就像那盞舊書店里的燈，雖小，卻足以照亮一頁詩，溫暖一顆心。</p><p class="ql-block"> 或許，真正的成熟，就是學(xué)會(huì)與自己的影子和平共處。</p> <p class="ql-block">七律·明暗兩面</p><p class="ql-block">明光暗影共浮沉，半照丹心半照塵。</p><p class="ql-block">焰底冰心凝冷魄，燈前雪刃映孤身。</p><p class="ql-block">千山有跡藏幽夢(mèng)，一念無痕辨?zhèn)握妗?lt;/p><p class="ql-block">莫問人間清濁事，陰陽相蕩自成春。</p>