<p class="ql-block">沿著湖岸慢慢踱著。水是黝黑黝黑的，卻并不死寂，遠處樓閣的、長廊的、還有對岸馬路上流動的燈影，都碎在了這沉沉的水里，成了一條條、一片片顫動著的光暈。這光，是華麗的，熱鬧的，是屬于這人間的；而那一片枯寂的荷，卻像是另一個世界的存在，默然，蕭索，帶著一種繁華落盡后的蒼涼。</p> <p class="ql-block">我的腳步，終于在一處水灣停住了。這里的光影似乎格外濃，也格外靜。眼前，便是一叢最為密集的枯荷。它們的莖，早已失卻了夏日那“一一風荷舉”的挺拔與青翠，變成了深深的褐色，像是被歲月反復浸染過的墨線。有的還勉強撐著，彎成一道隱忍的弓；有的則已折斷，斜斜地插在水里，露出參差的、纖維的斷口。而那曾經(jīng)田田如蓋的葉呢？大多已蜷縮起來，破敗地垂著頭，邊緣卷曲，形如焦墨的殘片。有幾片還賴在水面上，葉面是銹色的，布滿了大小不一的孔洞，像一張張被時光蝕刻的古地圖，脈絡錯綜復雜，記載著風雨的路徑與蟲豸的行跡。</p> <p class="ql-block">最牽動我心緒的，是那蓮蓬。它們孤零零地高挑在莖的頂端，顏色是枯黑的，形如一只只鈴鐺，又像一個個追問的頭顱。里面的蓮子，想是早已落盡了，只剩下蜂窩狀的巢室，空洞地望著天。它們是在追問夏日的喧鬧，還是在追問秋風的薄涼？沒有人能回答。這追問的姿態(tài)，本身便是一種蒼涼的詩意。</p> <p class="ql-block">然而，奇妙也正在這里。當那璀璨的華燈的光，流過這些枯莖與殘葉時，一切便都不同了。那光，是金黃的，溫潤的，并不刺眼，只是柔柔地給每一道輪廓都鑲上了一圈淡淡的金邊。于是，那原本破敗的、凄涼的形骸，霎時間竟有了一種雕塑般的、莊嚴的意味。光影交錯，在水面上投下縱橫的、清晰的影子，與真實的枯荷交織在一起，虛虛實實，如同一場沉沉的舊夢。離奇之美，大約就美在這光影的魔術里了——它將“死”的寂滅，與“生”的光華，如此和諧地糅合在了一處。</p> <p class="ql-block">我忽然想起李商隱的句子：“秋陰不散霜飛晚，留得枯荷聽雨聲?！绷x山是幸運的，他還有一場夜雨，來敲打這枯荷，聽那清越而寂寞的音響。而我此刻面對的，卻是一個無風的、干燥的冬夜，連這一點聲音也無福消受。然而，我似乎也并不覺得遺憾。這無言的枯荷，配上這無言的華燈，正構成了一種極致的靜。這靜，是充實的，它讓你聽見自己內心深處的回響。</p> <p class="ql-block">春夏的荷，是屬于所有人的。它的美，是外放的，熱烈的，毫不吝嗇地展示著生命的豐盈。而冬日的枯荷，卻只屬于少數(shù)在寒夜里仍愿意出來走走的人。它的美，是內斂的，是褪盡鉛華后風骨的自在呈現(xiàn)。它不再討好誰，只是靜靜地站著，與寒冷的湖水、與幽深的夜空默然相對，完成一種生命形態(tài)的堅守。</p> <p class="ql-block">風似乎大了一些，水面的光暈抖得更碎了。我緊了緊衣領，轉身離開。走了很遠，回頭再望，那一片枯荷已融在朦朧的光霧里，辨不真切了。但我的心里，卻仿佛也立著那么幾莖枯荷，在屬于自己的冬夜里，清寂地，卻也坦然地，站著。</p>