<p class="ql-block"> 暮色四合，我獨自立在臨港的十字路口。東海的風(fēng)裹著潮濕的涼意掠過衣角，香樟樹影在路燈下輕輕搖曳。車流如織，光影流轉(zhuǎn)，在這個為逝去親人焚送寒衣的夜晚，我唯有佇立風(fēng)中，托付流云與海風(fēng)，捎去一盞心燈里的思念。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 抬頭望見清朗的夜空里初現(xiàn)的星子，視線便模糊了時光。恍惚間，我回到了那個被爐火烘得暖融融的冬夜——母親在燈下納著鞋墊，父親低頭裁切橡膠鞋底，沙沙聲與引線聲交織成溫柔的夜曲。我們幾個孩子擠在母親膝邊，空氣里飄著烤紅薯的香甜。那是一種被悉心珍藏的溫暖，是只有父母才能給予的安然。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 這份溫暖隨著他們的離去，永遠(yuǎn)從我的生命里退場。后來我也成為母親，成為祖母，被需要著、依賴著，可心底始終住著那個渴望父母目光的小女兒。每每看著花甲之年的先生攙著老父散步，圍著老母喚“媽”，我便心底一酸地羨慕著。而我，在二十五歲、三十七歲的年華里，那聲“爸媽”卻再也得不到答應(yīng)。</p> <p class="ql-block"> 風(fēng)忽然緊了，樹枝簌簌作響。我迎著風(fēng)默念：“天涼了，記得添衣。”風(fēng)勢漸柔，化作綿長的呢喃，仿佛穿越生死的叮嚀：</p><p class="ql-block"> “孩子，收到了?！?lt;/p><p class="ql-block"> 原來最深的思念，從不需要聲響。它乘著風(fēng)，終會抵達(dá)每一個心系的遠(yuǎn)方。</p><p class="ql-block">（照片來自網(wǎng)絡(luò)）</p>