<p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">王佩蓉</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">【七律】參觀陽(yáng)泉百團(tuán)大戰(zhàn)紀(jì)念館</b></p><p class="ql-block"><b>雁度秋高野曠寧，陽(yáng)泉獅腦險(xiǎn)山青。</b></p><p class="ql-block"><b>群雄斷骨營(yíng)盤守，百戰(zhàn)銷魂史跡霆。</b></p><p class="ql-block"><b>偉績(jī)輝煌還碧海，勛名赫奕染紅屏。</b></p><p class="ql-block"><b>雙眸仰望碑圖片，壯舉驚人且德馨。</b></p> <p class="ql-block">沿著山路前行，遠(yuǎn)遠(yuǎn)便望見那座莊重的建筑——百團(tuán)大戰(zhàn)紀(jì)念館。金色的大字在陽(yáng)光下熠熠生輝，仿佛在無聲地訴說那段烽火歲月。門前的花壇里，紅花盛開，像是用色彩點(diǎn)燃的敬意。我緩步走近，腳步不自覺地放輕，仿佛怕驚擾了沉睡的歷史。柱子間的藍(lán)色窗簾隨風(fēng)輕揚(yáng)，像是在低語，又像是在迎候。</p> <p class="ql-block">紀(jì)念館前的臺(tái)階上，游客絡(luò)繹不絕。陽(yáng)光灑在石階上，映出斑駁的光影，仿佛時(shí)間的碎片。兩側(cè)的綠化帶整齊而肅穆，路燈造型古樸，像是守衛(wèi)記憶的哨兵。抬頭望去，那面紅旗在藍(lán)天中飄揚(yáng)，獵獵作響，仿佛仍在召喚著當(dāng)年的戰(zhàn)士。我站在臺(tái)階上，仰望那面紅旗，心中涌起一種難以言說的敬意。</p> <p class="ql-block">紀(jì)念館外，一塊巨大的石碑靜靜矗立，上面寫著“弘揚(yáng)偉大抗戰(zhàn)精神”幾個(gè)大字，紅得如血，如火。石碑前，幾束鮮花色彩斑斕，像是后人獻(xiàn)上的無聲誓言。幾位身著正裝的人站在一旁，神情莊重，似乎正在進(jìn)行一場(chǎng)簡(jiǎn)短的紀(jì)念儀式。我默默走過，沒有打擾，只是在心里輕輕念了一句：你們的名字，我們不曾忘記。</p> <p class="ql-block">再往前行，一座高聳的紀(jì)念碑立于藍(lán)天之下，簡(jiǎn)潔而莊嚴(yán)。金色的文字在陽(yáng)光下閃爍，像是無數(shù)雙眼睛，凝視著這片他們用生命守護(hù)的土地。周圍游客低聲交談，有的駐足凝望，有的默默拍照。我站在碑前，抬頭仰望，仿佛聽見了歷史的回響——那不是喧囂的吶喊，而是沉默的堅(jiān)守。</p> <p class="ql-block">金字塔形的紀(jì)念碑在陽(yáng)光下顯得格外挺拔，底部的花圈鮮艷奪目，像是用色彩寫下的悼詞。幾位游客在周圍靜靜參觀，有人低頭默念，有人輕撫碑文。我繞著紀(jì)念碑走了一圈，指尖輕輕劃過那冰冷的石面，卻仿佛觸到了滾燙的熱血。這片山，這片土，每一寸都浸染著故事。</p> <p class="ql-block">一塊石碑靜靜立在綠樹之間，上面刻著“山西省紅色文化遺址 百團(tuán)大戰(zhàn)紀(jì)念館（碑）”的字樣，落款是2021年11月2日。行人從旁走過，腳步輕緩，仿佛怕驚擾了這份寧?kù)o。我站在碑前，讀著那行字，忽然覺得，紀(jì)念不只是儀式，更是一種傳承——把那些快要被風(fēng)吹散的記憶，重新種進(jìn)泥土里，讓它生根發(fā)芽。</p> <p class="ql-block">一面古老的石墻上，鑲嵌著一幅黑白壁畫。左側(cè)是沖鋒的士兵，槍火交織，硝煙彌漫；右側(cè)一人高舉旗幟，身后是緊隨其后的隊(duì)伍，目光堅(jiān)定。光禿的樹枝在風(fēng)中輕顫，像是在為他們伴奏。我站在壁畫前，久久不動(dòng)。那一刻，畫中的人仿佛活了過來，他們的腳步聲、吶喊聲，穿過時(shí)空，落在我的耳畔。</p> <p class="ql-block">另一段石墻上，同樣的黑白壁畫描繪著戰(zhàn)爭(zhēng)的殘酷與壯烈。士兵們?cè)谙鯚熤袏^勇前行，每一道線條都像是刻在石頭上的吶喊。稀疏的枝葉在藍(lán)天映襯下顯得格外清冷，仿佛季節(jié)也在這片土地上凝固了。我忽然明白，為什么人們總說“青山有幸埋忠骨”——因?yàn)檫@片山，從來不只是風(fēng)景，更是記憶的容器。</p> <p class="ql-block">又一面石墻，壁畫分作兩幅：一邊是軍人們圍坐商議，神情凝重，像是在繪制一場(chǎng)生死之戰(zhàn)的藍(lán)圖；另一邊是沖鋒的戰(zhàn)士，在炮火中奔襲。壁畫下的文字模糊不清，但那種緊張與決絕的氣息，卻撲面而來。我站在畫前，仿佛聽見了地圖展開的聲音，聽見了低語中的“這一仗，必須贏”。</p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">王佩蓉</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">【七絕】陽(yáng)泉大戰(zhàn)滅日寇</b></p><p class="ql-block"><b>鐵箭長(zhǎng)城剛毅鑄，雕燃史跡撰輝煌。</b></p><p class="ql-block"><b>囚籠政策雄摧毀，日寇陽(yáng)泉哭斷桑。</b></p> <p class="ql-block">一塊石碑上刻著“獅腦山戰(zhàn)斗紀(jì)略”，碑文詳盡，字跡工整。金色的標(biāo)題在陽(yáng)光下閃耀，像是為這場(chǎng)戰(zhàn)斗加冕。我逐字讀完，仿佛親歷了那六晝夜的激戰(zhàn)——八路軍如何在夜色中突襲，如何在炮火中堅(jiān)守，如何用血肉之軀，換來了這片山頭的安寧。</p> <p class="ql-block">展廳內(nèi)，一幅大型歷史地圖掛在墻上，紅藍(lán)兩色標(biāo)注著敵我陣營(yíng)的進(jìn)退。河流、山脈、城市清晰可見，軍事路線如蛛網(wǎng)般交織。我盯著地圖中央的太行山區(qū)域，手指輕輕劃過那些標(biāo)記，仿佛在重走當(dāng)年的行軍路線。那一刻，地圖不再是紙上的符號(hào)，而是一條通往歷史深處的小徑。</p> <p class="ql-block">一面巨大的浮雕墻撲面而來，戰(zhàn)士們手持武器，姿態(tài)英勇，背景是爆炸與硝煙的浮雕效果?，F(xiàn)代建筑的外墻與這幅歷史畫卷形成強(qiáng)烈對(duì)比，卻也奇妙地融合——過去與現(xiàn)在，在這里交匯。我站在浮雕前，感受到一種震撼，不是來自視覺，而是來自心底的共鳴。</p> <p class="ql-block">展廳中央，一座古老的磚塔模型靜靜矗立，塔頂有雕塑人物，周圍是模擬的城墻與戰(zhàn)場(chǎng)場(chǎng)景。紅色裝飾從天花板垂下，藍(lán)光柔和地灑在展品上。幾位參觀者低頭細(xì)看，神情專注。我站在塔前，仿佛看見了當(dāng)年的烽火臺(tái)，看見了守望者在夜色中點(diǎn)燃的信號(hào)。</p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">王佩蓉</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">【七絕】聆聽大咖說百團(tuán)大戰(zhàn)</b></p><p class="ql-block"><b>軍民破路守云盤，不朽精神聚百團(tuán)。</b></p><p class="ql-block"><b>獅腦險(xiǎn)峰撕斷骨，群英大戰(zhàn)血鋪巒。</b></p> <p class="ql-block">一幅畫作描繪了士兵在鐵軌上拉繩的場(chǎng)景，火焰燃燒，濃煙滾滾，遠(yuǎn)處山巒陰沉。士兵們表情堅(jiān)毅，動(dòng)作緊張，仿佛下一秒就要引爆整條鐵路。我盯著畫中那根繃緊的繩索，忽然覺得，那不只是拉向炸藥，更是拉向希望——炸斷敵人的補(bǔ)給線，就是為勝利鋪路。</p> <p class="ql-block">四位將領(lǐng)的照片并列展出：孔慶德、陳錫聯(lián)、鄭國(guó)仲、盧仁燦。黑白影像中的他們目光如炬，簡(jiǎn)介中寫著他們?cè)谔猩降膽?zhàn)功與貢獻(xiàn)。我站在展板前，一一讀過他們的名字，忽然覺得，英雄不是遙遠(yuǎn)的傳說，而是真實(shí)走過這片土地的人。他們也曾站在這里，仰望過同樣的山。</p> <p class="ql-block">一張歷史照片定格了獅腦山戰(zhàn)役的瞬間：士兵們匍匐前進(jìn)，一人緊握手里的機(jī)槍，眼神銳利。照片旁的文字講述著那場(chǎng)持續(xù)六晝夜的激戰(zhàn)——八路軍如何在1940年8月20日晚發(fā)起突襲，如何頂住日軍的瘋狂反撲。我盯著照片中那張年輕的臉，心想：他當(dāng)時(shí)，是不是也想過，會(huì)有今天這樣一個(gè)人，站在紀(jì)念館里，默默看著他？</p> <p class="ql-block">展廳內(nèi)，墻上掛滿歷史照片，幾門老式大炮和望遠(yuǎn)鏡靜靜陳列。背景墻繪著戰(zhàn)爭(zhēng)的煙霧與爆炸，燈光昏黃，仿佛置身戰(zhàn)場(chǎng)。我走過展柜，看見一封泛黃的家書，一張破損的地圖，一把銹跡斑斑的刺刀——它們不說話，卻比任何語言都更有力。</p> <p class="ql-block">一組展覽圖文記錄了日軍對(duì)晉察冀根據(jù)地的“掃蕩”。黑白照片中，村莊被焚毀，房屋成廢墟，人們流離失所。文字冷靜而沉重，講述著屠殺、掠奪與反抗。我站在展板前，久久無法移步。那些照片里的人，也曾是某個(gè)孩子的父親，某個(gè)母親的兒子。</p> <p class="ql-block">另一組照片展示了太行山根據(jù)地的慘狀：廢墟中，日軍士兵列隊(duì)行進(jìn)；倒塌的屋檐下，殘留著焦黑的梁木。上方的文字控訴著暴行，每一個(gè)字都像刀刻。我忽然想起清晨那位穿紅裙的游客——她的紅裙，是不是也像在說：我們活著，我們記得？</p> <p class="ql-block">展覽墻上的照片密集排列，廢墟、士兵、民眾交織成一幅沉重的畫卷。文字說明詳盡而克制，講述著根據(jù)地的艱苦斗爭(zhēng)。我讀著讀著，眼眶有些發(fā)熱。這些不是遙遠(yuǎn)的歷史，而是這片土地上真實(shí)發(fā)生過的一切——有人倒下，有人站起，有人把名字留在了山風(fēng)里。</p> <p class="ql-block">一張照片讓我停下腳步：一個(gè)孩子坐在廢墟中，衣衫破舊，眼神空洞。他失去了父母，也失去了童年。我蹲下身，仿佛能聽見他無聲的哭泣。這片山，曾見證太多離別，</p>