作者：周真漪 <p class="ql-block">山脊在暮色中裂開(kāi)，風(fēng)裹著碎雪撞進(jìn)胸膛。我踩著冰碴行走，骨節(jié)在寂靜里咔嗒作響，像老松抖落陳年的痂。</p> <p class="ql-block">有人笑我脊梁太直，折不斷霜刃。可他們看不見(jiàn)，我袖中藏著的梅枝正用暗紅舔舐凍土——那抹顏色是從祖父的煙桿里燒出來(lái)的。他臨終前把煙灰撒進(jìn)雪地，說(shuō)：“灰燼里能長(zhǎng)出火。”</p> <p class="ql-block">石縫中的草籽在等驚雷。我見(jiàn)過(guò)跪著活的人，膝蓋生了根，頭顱卻結(jié)出腐爛的果。而我的影子始終釘在峭壁上，任暴雨沖刷成青灰色圖騰。當(dāng)月光碾過(guò)鎖骨，便聽(tīng)見(jiàn)陶罐在血脈深處嗡鳴，那是千年前鑄劍師捶打鐵胚的余震。</p> <p class="ql-block">寒鴉掠過(guò)時(shí)，我正把最后一片傲骨磨成鏡。鏡中倒映出無(wú)數(shù)個(gè)我：提燈走過(guò)長(zhǎng)夜的，赤腳踩碎荊棘的，在懸崖邊攥緊星子的……他們突然齊聲大笑，震得冰河開(kāi)裂。</p> <p class="ql-block">春水漫上腳踝的剎那，我終于讀懂——所謂風(fēng)骨，不過(guò)是把脊背彎成弓，卻永不射出那支名為妥協(xié)的箭。</p>