<p class="ql-block"> 周末的上午河北文學館的大門在陽光中半掩，如同一本攤開的厚重史冊。我輕步踏入廳堂，二十世紀的風雷仿佛仍在耳畔低回。館內(nèi)專門為一位老作家設立了獨立展廳，展柜玻璃下，一件褪色的軍裝寂然懸垂，袖口磨損的纖維間，依稀嵌著冀中平原的黃土。其側(cè)，一支鋼筆靜臥于絲絨襯墊——筆尖的凹痕深如歲月溝壑，那是百歲作家徐光耀以血火淬煉、以文心雕琢的文學年輪。</p> <p class="ql-block"> 空氣中浮動著舊紙張的陳香。1944年的戰(zhàn)地日記在射燈下展開，九月某頁洇著褐斑：“今日伏擊，小王彌留時囑我：趕走鬼子，替俺看看新中國的學堂……”字跡于炮火中歪斜，卻筋骨錚錚。隔著冰冷的玻璃，指尖輕撫那行墨痕，仿佛觸到少年戰(zhàn)士最后的體溫，更觸到一位戰(zhàn)地記者使命的源頭：總得有人為那些未及成年的生命，說出未盡的誓言。</p> <p class="ql-block"> 轉(zhuǎn)入回廊，展廳中央竟搖曳起白洋淀的蘆葦。葦叢間驀地躍出戴破草帽的少年——是張嘎！光影投幕重現(xiàn)他堵煙囪、掏鳥窩的頑皮身姿。角落展柜里，泛黃的創(chuàng)作手札揭開塵封：“嘎子原型是趙莊小交通員，犧牲時褲兜還塞著半塊喂傷員的窩頭?！毕炠|(zhì)窩頭旁鐫刻作家手跡：“中國孩子的骨血里，藏著壓不垮的葦韌。”隔壁體驗區(qū)傳來孩童的笑嚷，他們正揉捏橡皮泥塑小兵人，六十年時空被這生生不息的韌勁悄然洞穿。</p> <p class="ql-block"> 最深處的展廳宛如微光圣殿。循環(huán)播放的影像中，徐光耀百歲的笑聲清亮如童：“寫作啊，是提著燈籠走夜路。”光束應聲聚焦中央——上百本不同語種的《小兵張嘎》壘成光塔，俄文版封面上嘎子緊握木槍，非洲版插畫中他攀援猴面包樹。電子留言墻熒斑閃爍：“在加沙帳篷教孩子畫嘎子，他說這是會魔法的東方小鳥”“緬甸山村放電影，孩子們舉著火把學嘎子堵煙囪”……萬千熒火在此匯成星河，印證這束“百年之光”早已穿云破霧，照進異國的暗夜。</p> <p class="ql-block"> 離館時，回望玻璃穹頂，忽有長風穿堂而過，滿室書頁簌簌翻飛，似萬千羽翼凌空振翅。剎那徹悟何謂“不熄的文心”：那葦稈般柔韌的文字，原是撐起星穹的脊梁；而每個被點亮的讀者，都在續(xù)寫新的光章。正如老人所言——“我是提燈人，光源在億萬后來者手中?！?lt;/p>