<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 她們把女兒家的青絲藏進帽檐，把豆蔻年華壓進槍托，卻在一身戎裝里讓青春真正盛放——閃耀的不止是肩章的星，更是敢于以血肉之軀丈量山河的膽魄；不負的不僅是十八歲的夢，更是此后半生每一次挺直脊梁的選擇。女子當兵，讓“美”有了最挺拔的注腳：當硝煙散去、歲月回甘，那一抹迷彩仍在血脈深處泛著暗香，提醒世界——她們的青春，曾以國家為名，光芒萬丈。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（一）小城驚雷</p><p class="ql-block"> 黔東的早春，山霧像一匹輕紗籠在意山半腰。誰也沒想到，這一年竟有五個十七、八歲的女孩同時穿上了新發(fā)的迷彩。消息像爆竹一樣炸開：半個世紀以來，這座邊城從未有過女兵。</p><p class="ql-block"> 那一天，鄰居們涌上街頭張望，孩童們追著軍卡跑。塵土飛揚里，她們稚氣的臉被夕陽鍍上一層薄金，像未熟的青柚，酸澀卻清香。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">（二）暗香初綻</p><p class="ql-block"> 軍營的第一夜，熄燈號悠長。她們把長發(fā)塞進帽子，把笑聲壓進被筒。凌晨四點，緊急集合的哨聲劃破暗藍的天——腳下是碎石子，背上是二十斤的裝具，呼出的白霧在槍帶處結成冰花。跑不動時，她們彼此攥緊指尖，像攥住一縷不肯熄滅的暗香。</p><p class="ql-block"> 射擊場上，第一顆子彈出膛，后座力撞得肩胛發(fā)麻，卻撞開了一朵隱秘的花——原來“颯”字可以這樣寫：用靶紙上的十環(huán)、用汗水在水泥地上砸出的深色圓點、用班長一聲“漂亮”里藏不住的驕傲。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">（三）青春淬火</p><p class="ql-block"> 兩年后，她們已能在五公里越野的最后四百米沖刺，迷彩服被汗水浸透又風干，留下一圈圈鹽霜，像月亮的碎屑。夜崗時，山風掠過鋼槍，發(fā)出細微的嗡鳴，她們把臉貼在槍托上，聽見自己咚咚的心跳——那是青春最響亮的回聲。</p><p class="ql-block"> 一次抗洪救援，她們第一時間沖進現(xiàn)場。把白大褂當成另一身戰(zhàn)袍，每天凌晨五點穿過薄霧，像第一次打響戰(zhàn)斗那樣，腳步輕卻堅定。消毒水的氣味替代了硝煙，聽診器掛在胸前，像一枚沉默的勛章。走廊盡頭，昏黃的感應燈一亮，她們的眼神便倏地亮起——那光不是年輕時的烈焰，而是經(jīng)年的炭火，外表已覆一層薄灰，內里卻越燒越亮。</p><p class="ql-block"> 病人每一次微弱的呼吸，都是她們重新拉動的槍栓；監(jiān)護儀單調的滴滴聲，是她們耳畔最密集的鼓點。她們俯身、轉身、疾行，鞋底與地面的摩擦聲連成一條看不見的火線。深夜的急診室像一座被月光照亮的戰(zhàn)壕，她們把疲憊折疊進口袋，把皺紋藏進帽子，只留一雙灼灼的眼睛，替病人守住最后一道關卡。偶爾，她們靠在窗邊喝一口冷掉的水，玻璃倒映出鬢角早生的白發(fā)——那不是凋零，是雪落在火焰上。</p><p class="ql-block"> 雪不滅火，反而讓火有了形狀：更細、更長、更執(zhí)拗。她們用指尖輕觸自己眼角的細紋，像老兵撫摸槍管上斑駁的銹跡——每一道紋路都是一次無聲的擊發(fā)，每一次擊發(fā)都在黑夜里留下一道微光。</p><p class="ql-block"> 救援退去，她們坐在堤岸上，落日把泥點烤成鎧甲。那一刻，她們忽然懂了：戎裝不是束縛，而是讓柔軟變得鋒銳的刀鞘。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">（四）暗香歸處</p><p class="ql-block"> 退伍那天，火車站臺擠滿了人。她們把軍帽攥在手里，像攥著一捧不肯凋謝的春。列車啟動，她們突然齊聲喊出一串數(shù)字——那是她們曾經(jīng)共同的槍號。風把聲音吹得很遠，像把種子撒進群山。</p><p class="ql-block"> 回到黔東，她們奔赴不同的崗位。于是，在這條名為“敬業(yè)”的芳華路上，她們不再是少女，卻成了歲月最鋒利的刃口；不再唱歌，卻讓心跳成為最響亮的號角。她們把青春留在過去，卻把光一寸寸遞向未來——讓后來的人一抬頭，便能看見漫天星火，像當年槍口綻放的焰，久久不熄。</p> <p class="ql-block">（五）暗香淺流</p><p class="ql-block"> 她（們）相繼退休，白發(fā)稀疏，她（們）坐在意山老樹下曬太陽。孫孫跌跌撞撞跑過來，舉著一枚掉落的松果：“奶奶，這是你的勛章嗎？”她們接過松果，輕輕嗅到一縷若有若無的暗香——那是泥里長出的花，是青春最后也最持久的清香。</p><p class="ql-block"> 然而，生活并不只是這般美好。</p><p class="ql-block"> 夜半三點，病房像一口深井，只有心電監(jiān)護儀的綠線在水面一閃一閃。她（們）都已七十，銀發(fā)薄得像秋末的蘆花，卻仍把一頭霜雪挽成舊時護士的小髻，用一根磨得發(fā)亮的黑夾子別住——那是母親五十年前給她（們）的，如今仍有倆位母親九十多高齡，就躺在面前這張窄床上，呼吸輕得像一根將斷未斷的蠶絲。她（們）把折疊椅搬到離床頭一拳之地，椅背抵住自己的腰，像抵住一整座傾斜的山。</p><p class="ql-block"> 眼下，母親的手，枯瘦、紫筋暴起，指甲卻修剪得圓潤——是她方才用口溫過的指甲刀，一點點旋出來的。那手此刻正從被沿探出，指尖無意識地在空中抓，仿佛要抓住七十年前逃荒路上丟失的那只粗瓷碗。她（們）便把自己的手遞過去，讓母親抓住她（們），抓住她掌心里最后一點年輕的體溫。她（們）用拇指輪流摩挲他們手背上凸起的骨節(jié)，像在摩挲兩本翻舊的族譜，指腹下的每一次跳動，都是祖宗的名字在黑暗中亮一下。燈太亮，她（們）怕刺了他們的眼，又怕太暗自己看不清點滴。于是擰到只剩一捻橘紅，像灶膛里最后一顆炭。那點光把她的影子投在墻上，拖得老長，影子里的背比當年彎了許多，卻仍固執(zhí)地擋在病床與夜之間……</p><p class="ql-block"> 流金時光，暗香淺流——她（們）知道自己終將也要成為這香里的一縷，但此刻，她（們）只想做父母最后的堤岸，再守一程，再暖一夜。</p> <p class="ql-block"> 黔東的霧，年復一年地漫過群山。錦江河有古老的傳說，也有嶄新的故事。人們記得，那一年，有五個女孩把最亮的顏色留在了青春里——不是胭脂，不是綢緞，而是一身戎裝。</p><p class="ql-block"> 如今，暗香淺流，不張揚，卻久久不散。她們用一生證明：當少女披上迷彩，青春便不再是易逝的年華，而是一道可以照亮半世紀的光。</p>