<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">暮色四合,鉛云低垂,天地間仿佛被一層薄紗輕輕籠罩,漸次染上灰藍。窗外,城市的喧囂如潮水般涌來,車流如織,人聲鼎沸,可這方寸書齋之內,卻如被無形的屏障隔開。爐中火苗微顫,發(fā)出細微的噼啪聲,似時間在低語;茶煙裊裊升騰,在昏黃的燈光下凝成一縷縷輕柔的云氣。我獨坐其中,捧一卷詩書,讀一闋小令,品一盞香茗——便在這爐火與茶盞之間,讓心靈在詩意的滋養(yǎng)中,變得柔軟而豐盈。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">世人常言,要尋清凈,須遁入深山,遠離塵囂。可我卻以為,真正的寧靜,并非來自地理的隔絕,而是源于內心的安頓。陶淵明詩云:“結廬在人境,而無車馬喧。問君何能爾?心遠地自偏?!边@“心遠”二字,正是我此刻心境的寫照。我居于鬧市一隅,出門走三百步就是菜市場,早市的吆喝聲、午間的自行車鈴、傍晚小販收攤的動靜,平日里是繞不開的。可奇怪的是,只要進了這扇木門,關上那道粗布門簾,耳里的喧囂就像被截住了似的,只剩下爐炭的噼啪聲、泉水的細響,還有自己的心跳。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這并非因為我掩耳盜鈴,而是因為我早已在心里為自己辟出了一方“東籬”。世人總說陶淵明的東籬在南山下,在遠離塵囂的田園里,可我偏覺得,東籬未必是一方真的菜園,它可以是窗臺的一瓶菊,是案頭的一卷書,是爐邊的一杯茶——是心在人境里,為自己辟出的那片不被打擾的角落。我窗臺上那瓶干菊,是上個月在城郊坡地上采的,黃的、白的,花瓣已經蜷曲了,卻還留著淡淡的藥香。風從半開的窗縫里鉆進來,吹得菊枝輕輕晃,影子落在案頭的宣紙上,竟有了幾分“采菊東籬下”的疏淡。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">這方寸之地,便是我心深處的“半畝花田”。它不在別處,就在我讀詩時微微發(fā)顫的指尖,在我品茶時慢慢舒展的眉梢,在我看雪落梅枝時悄悄變軟的心。白天在單位處理報表、回復郵件,心里像塞了一團亂麻,可只要回到這小院,添上一塊炭,煮上一壺茶,翻開一卷書,那團亂麻就會慢慢散開,變成輕軟的棉絮,裹著心口的暖意。這花田不事張揚,卻足以抵御世間所有的寒涼與荒蕪。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">此刻,天色愈沉,鉛云低垂,仿佛天穹也屏住了呼吸。風勢漸大,嗚嗚作響,卷起地上的枯葉,打著旋兒,又重重落下。這風,是自然的信使,也是人間冷暖的見證者。它曾掠過李白的酒盞,也曾拂過杜甫的茅屋;它曾在江南的杏花雨中低語,也曾在塞北的雪夜里呼嘯。如今,它又來到我的窗前,帶來了雪的消息。這風,吹不散書齋的暖意,卻更添了幾分期待——期待一場大雪,將整個世界覆蓋,滌蕩塵埃,也滌蕩人心。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">雪,終于來了。起初只是零星幾點,如天女散下的碎瓊,無聲無息,落在窗欞上,轉瞬便化為微痕。繼而,雪勢漸大,鵝毛般紛紛揚揚,織成一片白茫茫的簾幕,將天地萬物都籠罩其中。遠處的樓宇、近處的樹木,皆披上了素白的衣裳,世界仿佛被按下了靜音鍵,喧囂頓消,只余下雪落的簌簌聲,輕柔而執(zhí)著。這雪,是天地間最潔凈的語言,它覆蓋了塵世的污濁,也覆蓋了人心的浮躁。在這雪的世界里,一切都變得簡單而純粹——唯有爐火、清茶,與一顆安寧的心。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我起身,走到窗邊,呵出一口白氣,在冰冷的玻璃上凝成一片薄霧。窗外,雪落無聲,世界靜謐如一幅水墨畫。這雪,讓我想起了古人圍爐夜話的雅趣。白居易問劉十九:“能飲一杯無?”——這并非尋常的勸酒,而是靈魂深處對知己的呼喚。在這風雪交加的寒夜,一杯熱酒,幾句知心話,便足以抵御世間所有的孤寂。這圍爐夜話,是人間至暖的情誼,是靈魂與靈魂的相互取暖。它無關功利,只關乎心靈的共鳴與慰藉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我亦想起,自己何嘗不是在等待這樣一位“劉十九”?或許是一位久未謀面的故人,或許是一位素未相識卻心意相通的知己。我們不必多言,只需相對而坐,爐火旁,茶香氤氳,雪落無聲。一個眼神,一句問候,便已勝過千言萬語。這等待,并非焦灼,而是一種溫柔的期盼——期盼在這寒涼世間,能有一人,與我共飲此杯,共賞此雪,共守此心。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">然而,若無人來,又如何?我亦能自得其樂。爐火正旺,茶香裊裊,我獨對這漫天風雪,內心卻如春水般澄澈安寧。這獨處,并非孤獨,而是一種豐盈。我與自己對話,與天地對話,與古往今來的智者對話。在這方寸書齋里,我擁有整個世界。這爐火,是我內心不滅的火焰;這清茶,是我靈魂的甘泉;這半畝花田,是我永不荒蕪的精神家園。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我重新坐回爐邊,捧起那杯溫熱的茶。茶煙裊裊,與窗外的雪霧交融,仿佛天地間的清氣都匯聚于此。我輕輕啜飲一口,溫熱的液體滑入喉間,暖意便如溪流般緩緩流遍四肢百骸。這暖意,不僅來自爐火與清茶,更來自內心那片永不凋零的花田——它在風雪中依然綻放,散發(fā)著幽香,滋養(yǎng)著我的靈魂。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我翻開案頭的《林和靖詩集》,目光落在“疏影橫斜水清淺,暗香浮動月黃昏”上。雖無明月,可雪光映著窗外老梅的枝椏,影子投在窗紙上,竟也有了幾分清絕。這“疏影橫斜”,未必只在月下,它可以是雪夜窗上的梅影,是案頭干菊的殘影,是心在寂靜中對美的感知。這感知,讓平凡的冬夜有了詩意,讓獨處的時光有了溫度。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜深了,雪勢未歇。我又給自己泡了一杯茶,這次加了一勺去年釀的桂花蜜。蜜是用自家院角的桂花樹采的花釀的,甜而不膩,和紅茶的醇厚很配。茶湯入口,先是桂花的甜香,接著是紅茶的薯香,最后是蜜的回甘,暖意在心口慢慢散開,連帶著剛才被雪風吹涼的臉頰,都變得熱乎起來。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我靠在爐邊的藤椅上,重新翻開《林和靖詩集》,目光落在“暗香浮動月黃昏”那句上——雖然此刻沒有月亮,可雪光映著梅影,倒比月色更添了幾分清寂的美。忽然想起小時候,每到下雪天,外婆就會在廚房里生一個煤爐,煮一鍋紅薯粥,我和弟弟就圍在爐邊,等著粥熟。煤爐的火很旺,把廚房烘得暖暖的,粥的香氣混著煤爐的煙火氣,是童年最溫暖的記憶。那時不懂什么是詩意,只知道下雪天和熱粥最配;現(xiàn)在長大了,才明白那些簡單的、溫暖的瞬間,就是最樸素的詩意。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">雪還在下,窗外已經是一片白茫茫的了。老梅枝上的雪積得更厚了,枝尖的花苞被雪裹著,像裹了一層糖霜,反而更顯嬌俏。我起身走到案頭,拿起筆,在宣紙上輕輕寫下“晚來天欲雪,能飲一杯無”十個字。墨是研好的徽墨,帶著淡淡的松煙香,筆尖劃過宣紙,留下深淺不一的痕跡,像雪落在梅枝上的樣子。寫完了,我把紙放在爐邊烘干,墨香混著茶香、雪的寒氣,竟有了一種說不出的清潤。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我重新坐回藤椅上,捧著茶盞,看著爐里跳動的炭火。心里沒有什么波瀾,卻像裝滿了溫水,軟乎乎的、滿當當的。我知道,明天雪停了,還是要去上班,還是要處理那些瑣碎的事,還是要面對人間的喧囂。可此刻,我擁有這一爐炭火、一杯熱茶、一卷詩書,擁有這漫天飛雪和窗外的梅影,擁有這顆被詩意滋養(yǎng)得柔軟而豐盈的心——這就夠了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">晚來天欲雪,能飲一杯無?我對著窗外的雪,輕輕舉起茶盞,像是在問雪,又像是在問自己。雪沒有回答,只落得更溫柔了;我也不需要回答,因為心里早就有了答案——只要這爐火不滅,這茶盞不空,這心田里的花田不荒,我就能在這人境里,守住一份屬于自己的寧靜與詩意,讓心靈永遠柔軟,永遠豐盈。</p><p class="ql-block"><br></p>