<p class="ql-block">作者：周真漪</p> <p class="ql-block">鋼琴鍵在暮色里裂開細(xì)紋，弦樂如冷雨漫過窗欞。你曾說愛是候鳥的歸途，可最后一行足跡被雪抹平，像聊天框里未發(fā)送的句子，懸在凌晨三點(diǎn)的光標(biāo)處顫抖。</p> <p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">我數(shù)過七十三次日升，等晨光把承諾曬成琥珀。直到某天發(fā)現(xiàn)，你留在衣柜的薄荷香早已被樟腦偷換，而合照里的笑容正一寸寸褪成灰白。原來落空是碎玻璃的慢動(dòng)作——先有裂痕的細(xì)響，再是滿手鮮紅的鈍痛。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">秋千架銹成標(biāo)本時(shí)，我學(xué)會(huì)了用沉默釀酒。那些未拆封的晚安在備忘錄里發(fā)酵，醉倒的月光摔進(jìn)空酒杯，濺起星子般的謊。候鳥不再南飛，它把巢筑在我的肋骨間，每根羽毛都沾著未凋零的春天。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">斷橋下的河水仍在倒流，倒流成你轉(zhuǎn)身時(shí)的瞳孔。我打撈水底的月亮，卻撈起一捧銹蝕的鐘表零件。齒輪咬住往事不肯松口，而時(shí)光在斷茬處生出新藤，開著淡紫色的痂。</span></p> <p class="ql-block">當(dāng)北風(fēng)把最后一片銀杏釘在墓碑上，我終于讀懂落空的韻腳——它不押遺憾的仄聲，而是平仄里藏著的，永不墜落的守望。</p>