<p class="ql-block">寒露一過，秋意便濃得化不開了。清晨出門，空氣里浮著一層薄涼，像是大地悄悄呼出的嘆息。街邊的樹開始換裝，葉子由綠轉(zhuǎn)黃，再染上幾分橙紅，仿佛把夏日殘留的熱情都攢著，留到此刻一把撒向人間。</p> <p class="ql-block">城郊那片林子又紅了，遠(yuǎn)遠(yuǎn)望去，像誰打翻了一壇陳年胭脂。枝頭密密匝匝的花簇?fù)碇?，不似春日那般嬌嫩，倒有種沉甸甸的熱烈。陽光斜斜地穿過葉隙，照在臉上是溫的，可風(fēng)一吹，又讓人縮起脖子。這大概就是寒露的脾氣——溫柔里藏著冷意，美得讓人舍不得移開眼，卻又提醒你：冬天不遠(yuǎn)了。</p> <p class="ql-block">沿著小徑往公園深處走，樹影斑駁，腳下落葉沙沙作響。有幾棵樹已披上橙紅外衣，而另一些還固執(zhí)地綠著，像是季節(jié)在這里打了個(gè)盹，忘了統(tǒng)一號(hào)令。抬頭看，枝干粗糲卻有力，托著斑斕的冠蓋，像撐起一片片彩色的天。遠(yuǎn)處高樓靜靜立著，玻璃幕墻映著秋光，與這片自然的喧鬧遙遙相望，竟也不覺突兀。</p> <p class="ql-block">最動(dòng)人的還是那層層疊疊的色彩。前頭一樹橙紅燒得正旺，背后卻是黃綠相間的樹影，再往后，隱約還能看見常青的深綠。這不是誰精心調(diào)配的顏料盤，而是秋天最本真的筆觸——不講章法，卻處處是意趣。我常想，若把這一刻剪下來夾進(jìn)書頁，會(huì)不會(huì)連紙張都染上幾分涼意與芬芳？</p> <p class="ql-block">銀杏最懂寒露的心思。一夜風(fēng)起，整樹葉子忽然金黃，像被誰悄悄點(diǎn)亮了燈。陽光灑下來，那黃是透亮的，幾乎能看見光在葉脈里流淌。偶有葉片飄落，打著旋兒，慢悠悠地落進(jìn)長(zhǎng)椅的縫隙，或是行人的肩頭。有人笑著拂去，有人干脆任它停駐，仿佛接受秋天輕輕遞來的一封信。</p> <p class="ql-block">也有樹還在猶豫。葉子泛著黃綠，邊緣悄悄鑲了道金邊，像是試探著邁出第一步。天空陰沉，云層低垂，可并不壓抑，反倒襯得這些顏色更鮮明。風(fēng)過時(shí)，枝條輕晃，葉片翻出銀白的背面，整棵樹便忽明忽暗，像在低語：我還沒準(zhǔn)備好告別呢。</p> <p class="ql-block">林深處那棵老樹，枝葉依舊濃密，深綠中藏著些微果實(shí)，青澀地掛在枝頭。它不爭(zhēng)艷，也不急著褪色，只是靜靜站著，像一位看盡春秋的長(zhǎng)者。它的沉默比任何絢爛都更讓人安心——原來不是所有美都要轟轟烈烈，有些存在本身，就是對(duì)季節(jié)最深的回應(yīng)。</p> <p class="ql-block">湖邊的垂柳最是多情。枝條拂著水面，蕩開一圈圈漣漪，倒影里，綠與紅交織，柳絲與灌木相映成趣。湖水清得能照見天空的云，也照見岸邊駐足的人。那一刻，仿佛時(shí)間也慢了下來，任秋意在眉間流淌，不催，不趕。</p> <p class="ql-block">回家的路上，街道筆直，兩旁的樹冠在頭頂連成拱廊。陽光被篩成碎金，灑在空蕩的路面，連腳步聲都顯得輕了。樓群靜靜立著，窗子映著樹影，像是城市也悄悄披上了秋裝。沒有車馬喧囂，只有風(fēng)穿過葉隙的輕響，像一句低語：別急，再看一眼這最后的美吧。</p>
<p class="ql-block">寒露，是秋天的回眸。它不聲張，卻把最濃的色彩、最深的涼意、最靜的時(shí)光，一并捧到你眼前。等哪天風(fēng)再冷些，葉落盡了，才恍然明白——原來那場(chǎng)盛大的告別，早已在某個(gè)清晨，悄悄開始了。</p>