<p class="ql-block">地點：上粟</p>
<p class="ql-block">攝影：慧萍</p>
<p class="ql-block">時間：10月17號晚7點40分</p> <p class="ql-block">爐火在夜色里炸開，像從地心捧出的一團太陽。我站在街邊，看那手持長桿的師傅將滾燙的鐵水狠狠甩向空中，剎那間，金紅的光雨潑灑天幕，噼啪作響，仿佛時間都被這熾熱撕開了一道口子。他身后那片樹影和圍欄都退成了模糊的輪廓，唯有火光在瞳孔里生根。另一位師傅站在側(cè)后方，手里攥著一塊厚布，像是隨時準備應(yīng)對什么突發(fā)的火星燎原，神情卻平靜得如同守著一爐熟睡的夢。</p> <p class="ql-block">街燈昏黃，斗笠壓住風(fēng)，也壓住了火光映在臉上的跳動。穿紅衣的人守著爐子，鐵水在坩堝里翻涌，像熔化的星辰。他不說話，只用長勺輕輕攪動，那動作熟稔得如同呼吸。爐邊堆著石塊和工具，像是這場火舞的觀眾，沉默而忠誠。綠灌木在風(fēng)里微微晃，仿佛也被這古老的節(jié)奏帶動了心跳。</p> <p class="ql-block">又一個人影從火光邊緣走過，同樣穿著紅衣，腳步匆匆，卻在經(jīng)過爐子時頓了半秒。那一瞬，火苗竄得更高，像是在向同行致意。我沒看清他的臉，但那背影里有種熟悉的疲憊與驕傲——這是屬于打鐵人的暗語，無需開口，火知道。</p> <p class="ql-block">火花在夜空中劃出弧線，像被風(fēng)吹散的蒲公英，又像無數(shù)細小的流星逆飛向天。師傅每一次揮動，都像在寫一首無人能讀的詩，字跡是光，結(jié)尾是灰。工具散落在腳邊，鐵鉗、木槌、水桶，都是這場儀式的祭器。路燈靜靜照著，綠植在熱浪里微微顫抖，整條街成了臨時的神廟，供奉著即將失傳的火焰神話。</p> <p class="ql-block">同樣的動作，重復(fù)千百次，才換來這一瞬的絢爛。他們不是在打鐵，是在放煙花——但不是買來的那種，是用汗水、膽識和幾十年光陰換來的鐵花。每一簇炸開的光，都帶著鐵的倔強、火的狂放，還有人的溫度。我忽然明白，為什么這門手藝叫“打鐵花”——不是“燒”，不是“灑”，是“打”。打得狠，才開得艷。</p>