<p class="ql-block">風(fēng)掠過窗欞時，攜來第一片秋。不是驟雨般的蕭瑟，是梧桐葉尖悄悄洇開的赭黃，像宣紙上暈開的淡墨，慢騰騰地鋪滿枝頭。我總覺秋是最懂分寸的，不似春的急切、夏的張揚，它把濃烈藏在葉脈里，把溫柔揉進風(fēng)里，連落下來的葉子，都帶著輕緩的弧度。</p> <p class="ql-block">院角的菊還沒開，只冒出星星點點的綠芽，倒有幾株月季仍舉著殘紅，卻不顯狼狽。秋從不對夏的余溫趕盡殺絕，它讓蟬鳴慢慢淡去，讓荷花輕輕收攏，像一位溫和的長者，笑著看季節(jié)自然交替。就像這片剛落的葉，它不是枯萎的符號，是樹對大地的告別，也是秋寫給時光的信，字里行間都是“慢慢來”的從容。</p> <p class="ql-block">我撿拾起那片梧桐葉，指腹摩挲著清晰的紋路，像觸摸一段不慌不忙的歲月。秋濃不是要染盡所有生機，而是讓熱烈沉淀成醇厚，讓喧囂歸復(fù)于平靜。就像人到中年，不再執(zhí)著于鮮衣怒馬，卻在一碗熱茶、一本舊書里，品出了生活的真味。</p> <p class="ql-block">風(fēng)又起，枝頭的葉晃了晃，卻沒有再落。原來“一葉秋濃”從不是終點，是另一種開始——不與夏的繁華爭艷，也不嘆花的凋零悲涼，只是守著自己的節(jié)奏，把日子過成一片葉的模樣，濃得有層次，淡得有風(fēng)骨。</p> <p class="ql-block" style="text-align:center;">雷達</p>