<p class="ql-block"> 我自己特別鐘愛竹子。房東竹梢探，輕拂瓦檐間，后院的東邊屋后長著一片1992年父親手植的毛竹，經(jīng)年已蔚然成林。新筍爭相破土，老竿皆過丈余，高逾屋頂。風(fēng)過時颯颯作響，綠影婆娑，映得白墻皆碧。這片挺拔正見證著歲月，承載著父親默默耕耘的心意。前院的院子門口自己從南山請回的小葉叢生竹，還有曬臺上，紫陶盆里養(yǎng)著佛肚竹、米竹以及紅寒竹。它們不是我的收藏，更像是悄然入住的神祇，以植物的形態(tài)顯現(xiàn)在我的日常生活里。因此，我遲遲不敢寫竹，就像不敢輕易描摹神祇的輪廓——你知道祂在那里，感受得到祂的呼吸，卻害怕凡俗的語言會驚擾那份圓滿的自在。</p><p class="ql-block"> 佛肚竹守在院落，節(jié)間膨大如彌勒之腹，仿佛裝下了所有的風(fēng)雨陰晴；米竹在二樓的窗前細密地生長，它的葉子會篩下斑駁的光影，讓時間變得可見；紅寒竹在曬臺上舉著絳紅色的葉片，像是永遠凝固的晚霞。與它們朝夕相處愈久，我愈感到語言的無力。一節(jié)中空是虛懷若谷的謙遜，寸節(jié)分明是守節(jié)有度的風(fēng)骨，柔韌不屈是剛?cè)岵闹腔邸@些詞語都對，卻又都不夠。我怕我的文字不能輕易承載竹的全部。</p><p class="ql-block"> 直到秋天一天清晨，我看見一片竹葉緩緩飄落，在觸地前被風(fēng)輕輕托起，打了個旋，最終安靜地落在地上。那一刻我突然明白：世間真正動人的，從來不是完美的描述。我本無相，何必定義？竹影婆娑，清幽卻不寂寥，竹葉隨風(fēng)搖曳，沙沙作響——這本身就是最完整的言說。</p> <p class="ql-block"> 佛肚竹教我第一課：空。</p><p class="ql-block"> 它的中空不是缺失，而是一種豐盈的虛無。就像陶淵明的“虛室有余閑”，那空出來的部分，恰好成了容納清風(fēng)明月的空間。每當(dāng)我心煩意亂時，就坐在佛肚竹旁，看風(fēng)穿過它膨大的節(jié)間，聽那細微的共鳴聲。那聲音不像是外界傳來的，更像是從竹的內(nèi)部、從那些空心的部分自然生發(fā)出來的禪唱。</p><p class="ql-block"> 古人深諳此道。王維在竹里館“獨坐幽篁里，彈琴復(fù)長嘯”，琴聲與長嘯都需要空間才能回蕩；蘇東坡說“暫借空山居，無人自觀省”，竹的空恰好映照出人心的空。我的佛肚竹不像其他植物那樣急于填滿什么，它坦然地把“空”作為自己的本質(zhì)。這種空不是消極的虛無，而是一種隨時準(zhǔn)備接納萬物的開放狀態(tài)——正如我們的心，若能保持適當(dāng)?shù)目諢o，反而能映照出更完整的世界。</p><p class="ql-block"> 米竹讓我理解什么是“微”。</p><p class="ql-block"> 它的植株矮小，葉片細密，遠看像一團綠色的霧，近觀才能發(fā)現(xiàn)每片葉子都保持著優(yōu)雅的形態(tài)。米竹從不追求宏大，安然地活在微觀的宇宙里。春天來時，新筍從土里探出頭，只有指甲蓋大小，卻已然具備了竹的全部尊嚴(yán)。</p><p class="ql-block"> 這讓我想起中國古代的文人畫。那些墨竹圖從不追求形似，寥寥數(shù)筆，竹的精神便躍然紙上。文同畫竹，胸有成竹；鄭板橋畫竹，“一枝一葉總關(guān)情”。他們畫的不是竹的外形，而是竹的“微意”——那些無法被尺度丈量的精神質(zhì)地。這些米竹就像活著的墨竹圖，它以生命本身詮釋著：完整不在大小，微末之中自有乾坤。</p><p class="ql-block"> 紅寒竹則展現(xiàn)了“色”的哲學(xué)。</p><p class="ql-block"> 它的紅不是花朵那種艷麗張揚的紅，而是一種深沉內(nèi)斂的絳紅，仿佛經(jīng)過歲月浸泡的茶水，或是被時光摩挲已久的古書封面。這種紅會隨著季節(jié)變化——春天偏粉，夏天轉(zhuǎn)赭，秋天最深，冬天則近乎墨色。紅寒竹讓我明白，顏色從來不是固定的，它是一場正在發(fā)生的對話，是光、時間和生命的三重奏。</p><p class="ql-block"> 在中國傳統(tǒng)文化里，竹本應(yīng)是青綠的，但紅寒竹打破了這種定見。它提醒我們：守節(jié)不必拘泥于形式，風(fēng)骨可以有萬千種表現(xiàn)。就像魏晉名士，有人白衣勝雪，有人玄衣如夜，但骨子里的清峻卻是相通的。紅寒竹的紅，是另一種形式的堅守。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 清晨，我給它們澆水時，水珠在竹葉上滾動，像朝露一樣晶瑩。這時我總會想起《詩經(jīng)》里的“綠竹青青”，那些古老的詩句仿佛就藏在這些水珠里，透過陽光折射出千年不變的光彩。午后，竹影投在墻上，隨著日光緩緩移動，像一座無聲的日晷，丈量著無形的時間。夜晚，月光下的竹又是另一番模樣，它們變得朦朧而神秘，仿佛隨時會化作青衣仙子，隨風(fēng)而去。</p><p class="ql-block"> 與竹相處久了，人會不自覺地慢下來。我不再急于為每件事尋找答案，就像竹從不問為什么生長，只是安然地生長。它們教會我：有些存在本身即是完滿，不需要額外的詮釋。竹影婆娑，清幽卻不寂寥——這清幽是飽滿的，像盛滿清茶的杯子；這不寂寥是豐富的，像深夜的蟲鳴。</p><p class="ql-block"> 朋友問我養(yǎng)竹的秘訣，我想了想，說：“不要太過照料?！边@或許就是全部的秘密。竹不需要過多的干預(yù)，它自有其生長節(jié)奏。我們現(xiàn)代人總是太急于管理一切，修剪、施肥、造型，卻忘記了植物千萬年來都是自己長大的。我的佛肚竹、米竹和紅竹之所以長得好，大概正是因為我沒有試圖“馴服”它們，而是讓它們保持野生般的自由。</p><p class="ql-block"> 今年春天，佛肚竹旁邊長出了一棵小筍，它用了一個月時間才掙脫筍衣，展開第一片葉子。那過程緩慢得近乎莊嚴(yán)，每一個階段都像在完成某種古老的儀式。我每天去看它，卻從不動手幫忙——就像你不能替蝴蝶破繭，也不能替花朵開放。這種等待本身，成了我修行的一部分。</p> <p class="ql-block"> 現(xiàn)在，我依然不敢說真正懂得了竹。但或許這種“不懂”才是最珍貴的——它讓我保持敬畏，保持好奇，保持作為一個學(xué)習(xí)者的謙卑。竹從不言語，卻訴說著一切；從不動搖，卻順應(yīng)著一切；從不索取，卻給予著一切。</p><p class="ql-block"> 夜深了，竹影在月光下顯得愈發(fā)深邃。我放下筆，走到院中。風(fēng)起，竹葉沙沙作響，像是在回應(yīng)我未出口的話語。我本無相，何必定義？就這樣與竹默然相對，便是最好的相處方式。</p>