<p class="ql-block">我把時(shí)間的針腳拆成十二段，縫在這條無(wú)名的小溪上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">卯時(shí)，霧在睫毛上化水；巳時(shí)，碎銀似的日光被水紋揉皺；申時(shí)，竹影替我寫(xiě)下會(huì)褪色的詩(shī)；亥時(shí)，月亮沉進(jìn)溪底，像一枚被反復(fù)摩挲的銅鏡。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">水流聲是民宿前最輕的布景，卻把整座山的高遠(yuǎn)、蟬的短句、我的呼吸，一并收納。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">在遂昌，避暑不是逃離，而是把身體折疊進(jìn)一頁(yè)水紋，讓城市的喧囂沉底，讓目光重新長(zhǎng)出濕潤(rùn)的倒影。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">于是，我舉起相機(jī)——</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">拍下的不是溪水，而是時(shí)間自己沖洗出的底片：</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一張，是我；其余，是萬(wàn)物在替我乘涼。</p>