<p class="ql-block"><span style="font-size:22px;">暮色漫過窗臺時，我總愛盯著墻上的掛鐘看，秒針以不變的頻率跳動，像一顆心臟在空曠的房間里獨自搏動。這大概就是孤獨最常見的模樣——它不是轟然降臨的暴雨，而是細水長流的霧，悄無聲息地漫過日常的縫隙。</span></p> <p class="ql-block">孤獨有時是具象的，是下班回家掏出鑰匙時，樓道里空蕩的回聲；是深夜煮一碗面，蒸汽模糊了眼鏡片，抬頭卻沒誰能說句“小心燙”；是翻遍通訊錄，最終只點開一首歌的瞬間。它像影子，在人群散去后顯形，在喧囂落幕時扎根，提醒著每個人都是獨立的個體，終究要獨自面對晝夜交替。</p> <p class="ql-block">但孤獨并非全然是灰色的，就像水墨畫里的留白，看似空無一物，卻藏著最豐富的想象。在孤獨里，人會變得敏銳——能聽見窗外玉蘭花開的輕響，能看見月光在地板上移動的軌跡，能和自己的內(nèi)心好好說說話。那些被忙碌淹沒的念頭，那些來不及整理的情緒，都在孤獨的容器里慢慢沉淀，顯出清晰的輪廓。</p> <p class="ql-block">有人害怕孤獨，試圖用熱鬧填滿每一刻；有人卻享受孤獨，在獨處中找到與世界相處的節(jié)奏。其實孤獨從來不是敵人，它是生命的常態(tài)，是成長的注腳。就像曠野上的樹，獨自扎根，獨自經(jīng)受風(fēng)雨，卻也因此長得更加挺拔。</p> <p class="ql-block">當(dāng)夜色漸濃，掛鐘的滴答聲變得清晰。我關(guān)掉燈，讓月光鋪滿書桌。原來孤獨時，連月光都變得格外慷慨，它不說話，卻溫柔地擁抱了所有沉默的時刻。</p>