<p class="ql-block">《梧桐雨》（散文詩）</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨落下來的時候，整條街的梧桐都醒了。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 先是細(xì)碎的沙沙聲，像是誰在翻動一本泛黃的書頁，又像是遠(yuǎn)方的信使輕輕叩門。雨滴從葉尖滑落，墜入泥土，滲入根系，而梧桐只是靜默地站著，仿佛早已預(yù)知這場雨的來臨。它的枝干蒼勁，樹皮皸裂如古老的文字，每一道紋路里都藏著一句未說完的話。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 有人說梧桐是孤獨(dú)的。秋深時，它的葉子一片片凋落，鋪滿青石板的小巷，金黃里帶著一點(diǎn)憔悴，像是被時間吻過的信箋。李煜說：“寂寞梧桐深院鎖清秋。”可梧桐的寂寞，又何嘗不是一種豐盈？它獨(dú)自站立，不攀附，不諂媚，不因無人觀賞而減損半分風(fēng)華。它的孤獨(dú)是高傲的，是清澈的，是大地寫給天空的一封長信，字字沉靜，句句坦然。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 可梧桐又是溫柔的。它記得每一對在樹下躲雨的情人，記得孩童攀爬時留下的笑聲，記得老人在午后倚靠著它打盹時的呼吸。它的葉子寬大，像手掌，輕輕托住陽光，又輕輕放走雨水。夏日里，蟬在它的枝干上鳴叫，聲音清亮如碎銀；秋日里，風(fēng)穿過它的枝椏，簌簌如私語。它不說話，卻什么都記得。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨下大了。水珠沿著葉脈滾落，一滴，又一滴，像是時光的鐘擺。梧桐的葉子在風(fēng)雨中輕輕顫抖，卻不曾低頭。它見過太多離別，聽過太多嘆息，卻依然挺立如初。它知道，雨終會停，風(fēng)終會靜，而它只需要等待。等待陽光重新爬上枝頭，等待新芽從舊傷里抽出，等待下一個春天，鳳凰或許會來，或許不會——但那又如何？它本就不是為鳳凰而活。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨中的梧桐，像一位沉思的哲人。它不羨慕松柏的常青，不嫉妒楊柳的婀娜，它只是安靜地生長，安靜地老去。它的生命里沒有喧囂的綻放，只有緩慢的沉淀。它的木質(zhì)堅(jiān)硬，紋理清晰，仿佛在告訴世人：真正的力量，從來不是張揚(yáng)的，而是內(nèi)斂的、持久的，像一條暗河，在地下靜默流淌，卻滋養(yǎng)萬物。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨停了。水洼里倒映著梧桐的影子，微微晃動，像是記憶的碎片。樹下的行人匆匆走過，無人駐足。可梧桐并不在意。它知道，總有人會在某個夜晚抬頭望它，總有人會在多年后忽然想起某年某月，曾有一棵梧桐，在雨中輕輕搖曳，像一首未寫完的詩。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 而它，依然站在那里。不悲不喜，不驚不擾，只是生長，只是等待。等待下一場雨，等待下一陣風(fēng)，等待某一天，有人終于讀懂它的沉默——原來最深的語言，從來不需要聲音。</p><p class="ql-block"> 2025、4、16</p><p class="ql-block">（注：圖片來自于網(wǎng)絡(luò)）</p>