<p class="ql-block">院池像一方被時(shí)光剖開的箋紙，一半浮著落葉的枯黃——那是秋風(fēng)吹落的余溫，脈絡(luò)里還凝著昨日的日光，卻已失了舒展的力氣，在水面鋪成沉默的詩(shī)行；另一半漾著金魚的紅影，千百尾鱗光穿梭游曳，尾鰭掃過波紋，把活水?dāng)嚦杉?xì)碎的星，每一次擺尾都是生命的輕唱。</p><p class="ql-block"> 生與死，原是這樣比鄰而居。落葉并非終結(jié)，它會(huì)在水中浸軟、沉底，化作池泥的養(yǎng)分，哺養(yǎng)來年的新葉；金魚的游弋也并非永恒，此刻的鮮活，終會(huì)歸向同一片池底的安歇。這池中的分野，從不是對(duì)立的鴻溝，而是生命的圓——落葉把“死”活成了新生的序章，金魚把“生”織進(jìn)了輪回的經(jīng)緯。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block">蹲在池邊看久了，忽然懂了：所謂生死，不過是時(shí)光在池面寫的對(duì)仗句，一邊是“落”的靜美，一邊是“游”的生動(dòng)，合在一起，才是這院池里，最溫柔的圓滿。</p>