<p class="ql-block">總想去那些清冷冬日里的老城走走，踩著薄霜，聽著腳底細(xì)微的碎裂聲。那天在友人書房見到一幅字，墨色沉靜，寫的是冬日景致——桂花殘香猶在，柳枝披著寒霜，風(fēng)一起，滿樹銀光簌簌地抖。那字一筆一劃都像在呼吸，仿佛寫它的人，正站在某個清晨的庭院里，把整個季節(jié)的寂靜都收進(jìn)了筆鋒。</p>
<p class="ql-block">我向來偏愛這樣的時刻：人少，話少，連風(fēng)都放輕了腳步。那樣的地方，不必?zé)狒[，不必嶄新，只要一墻舊瓦、幾株老樹，再配上一扇半開的木窗，就能讓人心生向往。那幅字上的紅印，像一粒凝住的暖意，不張揚(yáng)，卻讓人一眼就記住。我想，若真走在那樣的巷子里，大概也會在某個轉(zhuǎn)角，遇見這樣一方靜默的暖色吧。</p>
<p class="ql-block">有時候，不是風(fēng)景多驚艷，而是它恰好碰上了心里那一片未說出口的思緒。冬日本是蕭瑟的，可偏有人寫出它的清傲與風(fēng)骨，一筆一畫，都是對寒冷的溫柔抵抗。我總想，若能在一個無事的午后，踱步到那樣的小院，捧一杯熱茶，看檐角掛著的冰棱慢慢滴水，聽風(fēng)穿過枯枝的輕響，該有多好。</p>
<p class="ql-block">那樣的地方，不在遠(yuǎn)方，也不在畫中，它藏在一首詩、一幅字、一段不經(jīng)意的回憶里?？稍绞沁@樣，越讓人總想——再走走，再看看。</p>