<p class="ql-block"> 暮色漫過古寺的飛檐時(shí)，我總愛坐在石階上看晚霞。檐角的銅鈴懸著半縷余暉，風(fēng)過時(shí)不疾不徐地晃，像怕驚散了天邊那片漸次暈開的橘紅——那是夕陽把最后一點(diǎn)溫柔，都揉進(jìn)了黛色的云里。</p><p class="ql-block"> 佛堂的燈剛點(diǎn)上，昏黃的光透過窗欞，在青磚上投下斑駁的影。案前供著的花是清晨采的野菊，花瓣上還沾著未干的露，卻安安靜靜地開，不與檐外的晚霞爭(zhēng)半分艷色。我忽然想起那句“心上花，佛前掛”，原來真正的從容，從不是把心事擺出來晾曬，而是像這佛前的花，把念想妥帖地藏在蕊里，任它在心底悄悄綻放，不擾人，也不擾己。</p><p class="ql-block"> 曾總愛為些小事急著辯解，為些未得的東西慌著追逐，像個(gè)莽撞的孩子，攥著風(fēng)箏線在暮色里奔跑，卻忘了抬頭看看晚霞有多美。直到某次在寺里避雨，聽禪師說“晚霞是天的留白，心也該留片空地”，才忽然懂了：那些揪著不放的煩惱，那些急于證明的執(zhí)念，其實(shí)都像試圖抓住晚霞的手——握得越緊，越留不住分毫，反而攪亂了眼前的景致。</p><p class="ql-block"> 如今再看晚霞，便多了份安然。看著它從橘紅漸變成粉紫，再慢慢沉進(jìn)遠(yuǎn)山的輪廓里，不慌不忙，不爭(zhēng)不搶。就像心里的那朵花，不必急著開花結(jié)果，不必急著向人證明它的存在，只把根扎在平和的土壤里，任它在佛前的微光里，在晚霞的余溫里，靜靜舒展。</p><p class="ql-block"> 風(fēng)又起，銅鈴再響時(shí)，晚霞已淡成了淺灰。我起身離去，沒有帶走一片云，也沒有留下一絲擾。原來最好的狀態(tài)，就是讓心上花自在開，讓佛前燈自在明，讓晚霞自在落——不必驚擾，不必強(qiáng)求，如此，便好。</p>